“El final no lo escogemos nosotros. A veces alguien más lo hace.”
– Alejandra Gotóo
¿Y quién soy yo si no sólo otro Alberto?
un pobre pusilánime de cuarta.
No soy más que el dinero dejado en el buró,
un puño de monedas que no alcanzan
para pagar tu viaje de regreso.
Pero es que tú no entiendes el mensaje,
y yo soy incapaz de pronunciarlo.
No quiero que te vayas a tu casa
y dejes tu calor sobre mi almohada,
mi cama, las paredes y mi ropa.
Quisiera despertar todas las noches
y ver tu cuerpo etéreo junto a mí.
Llegaste a Cuernavaca con la noche
borrando todo rastro de tus huellas,
soñaste que vivías en un sueño,
tan sólo éramos niños jugando a estar despiertos.
Ya no sé cuántas veces he llegado
con un ramo de flores amarillas
pidiendo que te olvides del noquiero.
Yo sé que las cadenas son pesadas
y ahora no soy nada más que un hombre.
Amanda, por favor, regresa a casa,
no quiero que tomes el autobús,
entiende mis mensajes, mis palabras;
no te he dado dinero, pues quiero que te quedes.
Yo sé a qué te refieres cuando dices
que te duelen las manos, que pesa el respirar.
También sé qué se siente pasar toda la noche
buscando tener sueños que sean la realidad.
Me enferma no tener tu cuerpo aquí,
que el único vestigio de tus pétalos
sea el fatuo olor a vida
de aquellos calcetines
que están bajo mi almohada.
No quiero que tomes el autobús,
quisiera galopar en bicicleta,
que llegues a la casa
(la casa que no es mía sino nuestra)
a bordo de un corcel hecho de flores,
de flores que combinen con tu piel.
No sé qué se rompió, niña pequeña,
pero ésta vez rompimos algo grande,
las cosas que se rompen,
incluso si se pegan,
jamás serán lo mismo que un día fueron.
1 comentario:
Sólo puedo decir que me llegó.
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