Hoy, lunes veintinueve de Marzo, comienzan mis (no-tan-merecidas) vacaciones de Semanasanta, es por eso, que, desde la comodidad de la casa de mi abuela, les hago entrega de este intento de retro-cognición semanal.

Santa Semana
Hoy es lunes y la calle me habla de cansancio,
el pavimento me susurra historias de armonía.
Las aceras se quejan de su espacio
y de la monotonía.

Hoy es martes y la calle me habla de pereza,
los muros cuentan leyendas de sopor.
Las cabinas de teléfono hoy tienen pobreza
en vez de amor.

Hoy es miércoles y la calle me habla de injusticia,
las papeleras hoy explican la causa de su ausencia.
El llover inicia
y las nubes no tienen paciencia.

Hoy es jueves y la calle me habla de sus sueños,
es temprano y los semáforos no dicen nada.
Los árboles ya tienen dueño
y eso no les agrada.

Hoy es viernes y la calle me habla de necedad,
los cables observan el ocaso gris.
El peatón va a toda velocidad
con cara feliz.

Hoy es sábado y la calle no habla, grita.
Los pájaros duermen en los techos.
Una farola se excita
con los parques y sus helechos.

Hoy es domingo y la calle está callada,
en la iglesia se escuchan los gritos de una campana.
La gente está de luto
porque hoy muere otra semana.

Potloodgat

Después de un mes sin publicar nada, regreso con este poema. ¿Influencias? Oaxaca, Holanda, Naipes, Ron.

A Sandra y Alyssia

Potloodgat
Sal de mar, ardor bajo la luna,
tres rubios y mi noche piel moruna.
Llorando al póker como perros de formol,
apuesta estrellas, bebe cartas, juega alcohol.

Apoyo mis pulgares en la verde mesa rota,
en tus ojos sólo hay mar y alguna lágrima que explota.
Sandra no me mira y Carlos es su compañero.
-Tómate otro ron, al fin hoy soy un caballero.-

Nado en tus pupilas, el azul que las corona:
estático ir de lágrimas sin fin en ti, Gorgona.
Pierdo sobriedad, no me sé mi propio dueño.
Dices “Potloodgat” y aun no he vuelto del sueño.

Un deseo (reciclado)

Tras varias semanas sin publicar más que las correcciones de entradas anteriores, regreso a este tu-blog con un soneto traído directamente desde Moscú.

Un deseo (reciclado)
Podría cantar poemas de mil escenas.
De amor, de vicio, muerte o de ternura;
incluso de poesía o literatura;
de miedos, de alegrías o de mis penas.

He escrito sobre cortarme las venas,
también sobre ésta, mi propia cultura,
mas pienso en mis ideas y en la amargura
de que estas no son mías aunque sean buenas.

Los versos son no como plata o cobre,
son creados a partir de otro elemento:
el número de ideas es limitado.

Quisiera ser el primer hombre sobre
la tierra para idear un pensamiento
algo que sea mío y no reciclado.

Desde el Otro Lado

Con sus debidas correcciones.

Desde el Otro Lado
escribo esto, pues
dicen que estoy loco.
Me han llamado orate,
imbécil,
lunático.
Según estoy pirado,
mal de la cabeza,
chiflado,
con un tornillo flojo.
Han dicho que estoy malito,
que ando por las nubes,
en la parra.
Me patina el coco,
estoy como una cabra,
loco de atar,
loco de remate,
deschavetado,
perenne,
mal de la azotea.
Pero es que ellos no saben
que aquello que hace
absurda a esta locura
es ese no-sé-qué
(tan ajeno a la palabra)
que es inexpresable.

Yo tenía nueve años

Antes de entregarles el primer post del año, me gustaría disculparme. ¿Disculparme por qué? pues porque durante el mes de enero, mis queridos lectores, se verán librados de mis publicaciones cuasi-semanales. Así es, comenzaré este año dosmil diez con un merecido viaje a cierto destino que (disculpas, de nuevo) no veo necesario nombrar. Sin más que agregar, les dejo el primer post del año.
(aplausos)

post-data: es más que probable que los accesos a internet que encuentre en mi lugar de destino no cuenten con DSL, pero de ser posible les regalaré alguna sorpresita desde esa tierra misteriosa en la que me encontraré.

Yo tenía nueve años
cuando quería un patín del diablo,
vaya nombre tan curioso
para un monopatín.
Quería mi patinete para
ir al colegio,
bajar a dar-la-vuelta,
cumplir todos mis sueños.

Mi madre lo compró
meses antes de mudarnos.
Lo envolvió en papel a cuadros
(mosaicos de colores)
allí en la casa nueva.
-mira, tu regalo de navidad,
puedes abrirlo ahora
o espera quince días-.
Contesté que esperaría.
No pude aguantar.
Un día que ella no estaba
quité un poco de cinta,
miré tras los mosaicos
(cuadritos de colores)
y vi la caja azul.
Mi estómago gritó.
Menuda mi sorpresa,
mi sueño iba a cumplirse,
tenía mi patinete
y no había nadie allí
que viera mi alegría.

En esas dos semanas
solía quedarme solo,
entonces a escondidas
quitaba los cuadritos
(mosaicos de colores)
y en silencio sonreía.

Llegó la navidad,
rompí cada mosaico
(lluvia de colores)
fingí estar sorprendido
y di un beso a mi madre.

Bajé a jugar al patio
sobre aquellas dos ruedas,
cumplí aquellos sueños.
Tenía un patín del diablo,
un patinete,
vaya nombre tan curioso
para un monopatín.

Los Ojos de la Pastora

En plenas fiestas invernales y desde tierras extranjeras, mando este poema.
Cientos de ideas que tengo en la cabeza desde el 15 de septiembre del año 2008 por fin salen a la luz, en algo que podría pasar como una maraña de versos abstractos que en realidad han sido meticulosamente condensados en formato digital y digerible para tu mente golosa. Espero sirva de "botana navideña"

Los Ojos de la Pastora
El mundo se contrae
en bruscas explosiones,
mecánico, perfecto.

Sus piezas van girando
solamente en lineas rectas
pues no existe la curva,
sólo un mar inerte
de ángulos perfectos.

De todos los polígonos
emerge un ente absurdo
que me hace ver el mundo
tal y como es,
pues rojo sólo es rojo
en tanto que este cuerpo
siga siendo humano.
Percibo este universo,
que no sólo es materia,
en su estado puro.

El ente,
que es materia
y un plano metafísico,
me observa mientras cambia,
pues todo está cambiando.

No tiene una esencia
aparte del ser.
Su rostro es un mapa
en muchas dimensiones,
un conjunto de prismas
y de lineas
en perpetuo movimiento

(eso es el tiempo)

El mapa nos muestra
el camino a lo que el habla
no puede expresar,
un mapa de serpientes,
un mapa que conduce
directo a la locura.

Noches de Xalapa

Hace ya varios meses, en cierta situación y en cierta ciudad me vi obligado (por el Genio) a escribir este poema a dos tintas (altamente influenciado por el nocturno alterno de Tablda). La negra ha de leerse primero, después la azul, para finalmente dejarse leer ambas de corrido.

Noches de Xalapa
Yo me llamo Flavio, bautizáronme en el punto
y aquí sin mi amada, trasnochando como búho,
hoy mi nombre cambio. Vengo a buscar un poema,
Noches de Xalapa, vengo a sentarme a tus puertas.

Son las nueve y media, se reúnen en Catedral
más de ocho escritores, (Diamante) el mismo pesar.
Ya junto al Profeta, hijos de monografía
bebiendo dolores: La Sociedad de la Esquina

La Fama de Dani

Este poema lo escribí tras conocer a un personaje de mi barrio,
personaje que, como diría cierto amigo, es la pura experiencia.

La Fama de Dani
El humo de su camión
cubre las paredes huecas.
Su calle, estrecho Trabajo
nada en una nube azul.

Dime, Daniel
¿cómo perdiste los dientes?
Cuéntame más
¿qué le pasó a tus parientes?
Cuéntame, hermano
¿cuándo estuviste en la cárcel?
Vamos, El Dani
¿cómo llegaste a esta calle?

Mira su Fama querida,
es el vigía de su barco.
Papas, carnitas, Tonayan,
yerba, cerveza, cigarro.

Dime, Daniel
¿cuándo dejaste la piedra?
Cuéntame más
¿cómo compraste esta tienda?
Cuéntame, hermano
¿cuál de tus hijos murió?
Vamos, El Dani
arregla ya ése camión.

Mindwatch

Un poema que nació tras varias horas de reflexión, y claramente influenciado por Siddhartha Gautama,Timur Bekmambetov, Albert Hoffman y Pink Floyd. (nótese el epígrafe de los últimos)

Mindwatch

You lock the door
And throw away the key
There's someone in my head but it's not me.

Soy Anton Gorodetsky,
he estado en el oscuro,
esa dimensión paralela.

Paralela pero tan cercana,
redundantemente oscura.
No es un reflejo,
parece estar en todos lados.
Es como un desfase.

Una vez dentro
te sientes diferente
no te sientes tú
ahora eres un Otro.

A veces te miras tan distinto
(conoces la otredad)
a veces un demonio
a veces una bestia
a veces ya no estás.

Ya no eres el mismo
(o al menos eso crees)
Lo cuestionas,
y entonces te preguntas
qué es la humanidad.

Entablas un debate,
un soliloquio a dos voces
(que son el mismo personaje)
-No es mi cuerpo,
pues estoy en otro (cuerpo)
y sigo siendo yo.
No es mi mente,
pues (mi mente) está cambiando
todo el tiempo.
Aún si en veinte años
fuera (yo) mi némesis
seguiría siento yo.
Tampoco es la unión
formada por ambos,
pues ahora tengo claro
que se pueden separar.

Distracciones

En cierta terminal aérea, centro recurrente del turista extranjero, me vi obligado a pensar en ti. Yo no quería, pues eres un tema tan recurrente en mi cabeza que a veces me resultas aburrido, por lo menos como tema. Las cárceles telúricas que son las horas me obligaron a buscar otro objeto en qué centrar mi atención.

Distracciones
La niña de la mochila verde
viene con el hombre del sombrero.
Su hermana está de impertinente,
pues quiere pasar primero.

Una extranjera viste ropa étnica local
su novio,
un mexicano,
no trae nada nacional.

Los niños juguetean,
pegan gritos, dan de saltos.
Al fondo de la sala hay cinco hombres,
todos calvos.

El hombre del sombrero se sonríe
hace muecas.
Sus hijos, mientras tanto,
en el suelo dan de vueltas.

Yo me aburro y los observo,
no me importa quiénes son,
sus historias no me invento,
he olvidado la razón.

Narro en mi cabeza lo que veo,
de la pluma va al papel.
Sólo cuento este aeropuerto,
tengo ganas de tu piel.