Algo Hereditario

Lo escribí antier, en un arranque.

Algo hereditario

Algo hereditario es esta asfixia,
este bochorno.
Quiero tirar todas las paredes,
arañar cada baldosa,
gritar y revolcarme sobre el suelo;
quiero tener tantos arranques infantiles,
tantas lágrimas sin sentido,
tantas pataletas tan absurdas.

Cada semana llega rápido
a un punto catártico e inhumano,
a la purificación del alma por martirio.
Es esta prisión que se reduce
a las pocas horas que son muchas,
a las tardes con sol tonto,
al cabello esponjado de mis ansias,
a temblores de mis manos por encierro.

Quiero golpear cada ventana,
salir de este cruel día
(que para mí es una prisión),
rasgar la fina tela sabatina,
volver al día de ayer;
Quiero un poco de aire que no queme,
darle la cicuta a esta semana,
acabar con esta asfixia semanal.

No es el recuerdo a los difuntos,
no, no es eso, es algo diferente.
Es como sentir las miradas penetrantes
de este sol que no quema
pero no te deja ver.

Es la cárcel de un día muerto,
un descanso que no existe,
una mentira prometida,
otra falacia de tu Dios.

Quiero gritar esta ansiedad,
berrear toda mi asfixia;
quiero ver al Sol fundirse,
ahogarse en ese mar que lo rodea,
que cene el Horizonte,
que Lunes sea un bastardo prematuro.

Cada semana llega pronto y sin aviso
el peso del calor sobre mis hombros,
la tela de lo absurdo en mis dos pies,
los llantos del obrero en mis zapatos,
el espasmo muscular.
(Horno nuestro de cada semana)

Cada semana soy Mersault
y este mundo es una playa.
No sé si es algo mío
(en mi caso es muy absurdo)
Recuerdo que mi madre siempre me dijo:
Tu padre odiaba los domingos.