lunes, 31 de agosto de 2009

Fernando el cenzontle

Algo de una serie que estoy trabajando.

III

Hoy volví a ver a Fernando,
caminaba por la calle,
iba flotando en poemas.
Algo llevaba en su oreja,
era el sonido del viento.

Primero un pie en el camino,
luego su par que lo alcanza.
Suave y sereno su paso
marca el tic-tac al andar.

Lleva una bolsa repleta
de cuentos de la ciudad,
lleva una bolsa repleta
bien guardada bajo su ala.

Hoy vi de nuevo a Fernando,
tic-tac, su paso a destiempo.
Sus alas guardan promesas
ya quiero verlo volar.

martes, 25 de agosto de 2009

Algo Hereditario

Lo escribí antier, en un arranque.

Algo hereditario


Algo hereditario es esta asfixia,
este bochorno.
Quiero tirar todas las paredes,
arañar cada baldosa,
gritar y revolcarme sobre el suelo;
quiero tener tantos arranques infantiles,
tantas lágrimas sin sentido,
tantas pataletas tan absurdas.

Cada semana llega rápido
a un punto catártico e inhumano,
a la purificación del alma por martirio.
Es esta prisión que se reduce
a las pocas horas que son muchas,
a las tardes con sol tonto,
al cabello esponjado de mis ansias,
a temblores de mis manos por encierro.

Quiero golpear cada ventana,
salir de este cruel día
(que para mí es una prisión),
rasgar la fina tela sabatina,
volver al día de ayer;
Quiero un poco de aire que no queme,
darle la cicuta a esta semana,
acabar con esta asfixia semanal.

No es el recuerdo a los difuntos,
no, no es eso, es algo diferente.
Es como sentir las miradas penetrantes
de este sol que no quema
pero no te deja ver.

Es la cárcel de un día muerto,
un descanso que no existe,
una mentira prometida,
otra falacia de tu Dios.

Quiero gritar esta ansiedad,
berrear toda mi asfixia;
quiero ver al Sol fundirse,
ahogarse en ese mar que lo rodea,
que cene el Horizonte,
que Lunes sea un bastardo prematuro.

Cada semana llega pronto y sin aviso
el peso del calor sobre mis hombros,
la tela de lo absurdo en mis dos pies,
los llantos del obrero en mis zapatos,
el espasmo muscular.
(Horno nuestro de cada semana)

Cada semana soy Mersault
y este mundo es una playa.
No sé si es algo mío
(en mi caso es muy absurdo)
Recuerdo que mi madre siempre me dijo:
Tu padre odiaba los domingos.

viernes, 21 de agosto de 2009

Bandeja de Entrada

Algo que escribí en un arranque.

Bandeja de Entrada
Hoy revisé mis mensajes
doscientos siete eran tuyos

Doscientas siete tus cartas
dos mil palabras de amor
veinte preguntas salvajes
dieciocho adioses tan necios
treinta los besos al aire
quince respuestas alegres
ciento noventa te-quiero
ocho salúdame-a-todos
más de cincuenta te-extraño
ciento dieciocho qué-tonto
dos que decían hoy-no-puedo
palabras palabras palabras

Hoy revisé mis mensajes
doscientos siete eran tuyos.

lunes, 17 de agosto de 2009

Hefesto

El título se queda, la forma cambia.

Hefesto

Cojo se mueve en las sombras,
lleva un martillo que grita.
Fuerte el estruendo del hierro,
el fuego susurra en la puerta.

Cansado, deforme, violento.
Metales, veneno, maestro.
Escudos, calvicie, cojera.
Bigornia, tenaza, muletas.

Destreza carcome sus manos y el polvo rechina en su boca;
la vida se impregna de cobre y sulfuro en su fragua querida.
Tus armas doradas son cáncer que cubre tu cara en un velo.
Con cada gemir de su mazo el blando metal se avergüenza.

Cojo se mueve en las sombras;
cansado, deforme, violento.
Destreza carcome sus manos y el polvo rechina en su boca.

Lleva un martillo que grita;
metales, veneno, maestro.
La vida se impregna de cobre y sulfuro en su fragua querida.

Fuerte el estruendo del hierro;
escudos, calvicie, cojera.
Tus armas doradas son cáncer que cubre tu cara en un velo.

El fuego susurra en la puerta;
Bigornia, tenaza, muletas.
Con cada gemir de su mazo el blando metal se avergüenza.

martes, 11 de agosto de 2009

Tale of Brave Ulysses

Esta imagen está inspirada por la canción "Tale of Brave Ulysses" de la agrupación británica Cream, donde Puerto Escondido me hace de lienzo.

You thought the leaden winter would bring you down forever,
But you rode upon a steamer to the violence of the sun.

And the colors of the sea blind your eyes with trembling mermaids,
And you touch the distant beaches with tales of brave Ulysses:
How his naked ears were tortured by the sirens sweetly singing,
For the sparkling waves are calling you to kiss their white laced lips.

domingo, 9 de agosto de 2009

Not even the sky

Esta es la letra de una canción que escribí recientemente, espero poder grabar en estos días y subirla a algún sitio, si alguien gusta de la traducción que levante la mano.


Not even the sky


She opens her eyes and sees herself dying,
no one can help her but tears are not flying.
Her lover is mist from the land of the wolves
while mourning desire is a game getting old.

She closes her mind against the soul of blank paper,
thousands of flowers say “hello” to a stranger.
All lips have been kissed by the clouds of December.
Suffering’s a must and thou shalt remember.

Nothing is forever, not even the sky.
Everything is changing and will be modified,
your hands will be dust and your mind will be free,
but only when attachment has disappeared.

Her world has been shattered by the brightness of gold;
all souls are committed with the concept of goal.
Absurd is the pursuit of joy in this moon
‘cause everything you’ve looked for is already inside you.

She thinks love will save her from herself and her demons,
soon her widow-like head will be clouded by ribbons.
Her teeth are now sharp and his neck has been waiting,
but lust ain’t the savior they were both expecting.

Nothing last forever, not even the sky.
Everything is changing and will be modified:
your sadness, your failures, your success and your joy.
Nothing lasts forever, everything will be gone.

Her bliss is now pain in a world of desire,
her ribcage was broken by the breeze of green-fire.
Lovers are rain in a mindful deception;
before this life ends you must change your perception.

The limbs through her eyes are melting quite slowly;
her room is the ocean where a ship’s sailing lonely.
She’s selfish and keen when it comes to forgiveness,
no one will save her from her cyclic existence.

Nothing last forever, not even the sky.
Everything is changing and will be modified:
your sadness, your failures, your success and your joy.
Nothing lasts forever, everything will be gone.

domingo, 2 de agosto de 2009

Sucedió en Salamanca

Sucedió en Salamanca

A las orillas del río Tormes me senté en la noche vagabunda,
contemplaba tu ausencia y mi presencia, tu belleza y mi fealdad;
la forma en que el aire castellano tornó mi fuerza en debilidad.
-Malditos sean los hombres hacedores de fronteras y dinero,
porque aunque las distancias separan, el hombre lo hace primero.-
Poética la imagen, absurda e irreal,
pues pasé toda la noche esperándote en el umbral.
Sorprendida al verme te despediste de mí,
deseándome buena suerte y prometiendo escribir.
Dos besos y un abrazo y te fuiste igual que como llegaste,
me di cuenta de que en dos segundos abruptamente te esfumaste.
Desesperado y frustrado entré en un estado de crisis.
Corrí hacia la estación, enserio que corrí.
Llegué antes que tú, antes del amanecer.
No te veías sorprendida al verme.
Me tragué el orgullo y te lo dije: tu me manques.
Una sonrisa compasiva se pintó en tu rostro.
La petición era inevitable: un beso,
sólo uno, c’est tout de que j’ai besoin.
-No, no quiero, escribiré, lo prometo, mi tren se va, adiós-.
Rápido y sagaz, el corte perfecto de una katana samurai.
Gotas y gotas de precipitación lagrimal,
-tú eres fuerte, recuerda que era irreal.
Tú en Lisboa, yo en Madrid;
yo en México, tú en Basel.
No era posible, demasiado novelesco,
aún no sé si soy ridículo o sólo lo parezco.
Un asunto pendiente le quedará a mi vida,
conocí a una tal Assunta y mi alma quedó dolida.
Sucedió en Salamanca, en tierra de lazarillos;
ahora ya no hay nada, sólo un río y sus puentes amarillos.

sábado, 1 de agosto de 2009

Blattaria?

Les dejo un poema para el que aún no he escogido un título, he pensado en "Blattaria", pero no lo sé, no me convence. Por ahora lo dejaré sin título.


I
Voy pensando en la condena
de quien pisa con talón
reventando cada vena
del que muere sin razón.

La cabeza es la que truena
cruje fuerte, cada día,
siento compasión, no pena;
pierde ya su autonomía.

Es a la hora de la cena
muerte de una vil muchacha.
Pedacitos de melena
muerte vil de cucaracha.

Para mover el esqueleto

"música moderna ... para gente pendeja" -Silverio. Latest tracks by Mr. Haha Jones