Hoy, lunes veintinueve de Marzo, comienzan mis (no-tan-merecidas) vacaciones de Semanasanta, es por eso, que, desde la comodidad de la casa de mi abuela, les hago entrega de este intento de retro-cognición semanal.

Santa Semana
Hoy es lunes y la calle me habla de cansancio,
el pavimento me susurra historias de armonía.
Las aceras se quejan de su espacio
y de la monotonía.

Hoy es martes y la calle me habla de pereza,
los muros cuentan leyendas de sopor.
Las cabinas de teléfono hoy tienen pobreza
en vez de amor.

Hoy es miércoles y la calle me habla de injusticia,
las papeleras hoy explican la causa de su ausencia.
El llover inicia
y las nubes no tienen paciencia.

Hoy es jueves y la calle me habla de sus sueños,
es temprano y los semáforos no dicen nada.
Los árboles ya tienen dueño
y eso no les agrada.

Hoy es viernes y la calle me habla de necedad,
los cables observan el ocaso gris.
El peatón va a toda velocidad
con cara feliz.

Hoy es sábado y la calle no habla, grita.
Los pájaros duermen en los techos.
Una farola se excita
con los parques y sus helechos.

Hoy es domingo y la calle está callada,
en la iglesia se escuchan los gritos de una campana.
La gente está de luto
porque hoy muere otra semana.

Potloodgat

Después de un mes sin publicar nada, regreso con este poema. ¿Influencias? Oaxaca, Holanda, Naipes, Ron.

A Sandra y Alyssia

Potloodgat
Sal de mar, ardor bajo la luna,
tres rubios y mi noche piel moruna.
Llorando al póker como perros de formol,
apuesta estrellas, bebe cartas, juega alcohol.

Apoyo mis pulgares en la verde mesa rota,
en tus ojos sólo hay mar y alguna lágrima que explota.
Sandra no me mira y Carlos es su compañero.
-Tómate otro ron, al fin hoy soy un caballero.-

Nado en tus pupilas, el azul que las corona:
estático ir de lágrimas sin fin en ti, Gorgona.
Pierdo sobriedad, no me sé mi propio dueño.
Dices “Potloodgat” y aun no he vuelto del sueño.