De la Coacción

Hoy, en plena madrugada, les regalo un soneto que escribí hace un par de minutos para un estimado amigo y colega. Aquí podría hacer una gran introducción tanto del poema como del poeta a quien escribo, no es necesario. Espero lo disfruten.

De la Coacción

Para Alan Sting

Y aquél que quiera dramas que los haga,
pues no se gana nada con chantaje;
que bien el corazón cobra peaje
más no hay que confundir llave con daga.

Es cierto que la culpa no se enjuaga
por eso habrá quien siempre se rebaje
sintiéndose culpable de un ultraje
que poco a poco más a su alma estraga.

Pues bien, es cierto que hay quien nos lastima
sin darse cuenta y hiere la autoestima,
mas no por eso habrá que castigarlo.

Si realmente nos ama no escatima
en muestras afectuosas, y la grima
invade su alma casi hasta matarlo.

Trochilidae

En plena vacación decembrina y aun investido en mis pijamas, os hago entrega, mis queridos lectores, de una curiosa décima espinela aún sin editar. Como siempre vuestros comentarios son bienvenidos, así que si tenéis alguna opinión pertinente que hacer no dudéis en publicarla. Supongo que este es el momento en que he de desearos felices fiestas y todo eso que dicta el convenio social... no lo haré, disfrutad del poema.

Trochilidae
Llevo un tambor en el pecho,
un redoblar de tarola.
Me he vuelto yo la gayola
de un corazón muy estrecho
que su latir con despecho
busca salirse de allí.
El prisionero rubí
palpita setenta veces
cada que cerca floreces.
Dentro llevo un colibrí.

De vuelta y es Diciembre

Han pasado ya dos meses desde la última vez que subí un poema a este blog, debido a situaciones académicas me vi obligado a abandonar la escritura de este espacio por un buen tiempo. Ahora, ya en plenas vacaciones decembrinas, regreso con lo más nuevo en mi haber. El trabajo que les presento hoy es un soneto hecho hace unas horas acerca de aquél dicho popular que habla mal de las chicas hermosas, espero sea de su agrado.

De las mujeres bellas

Las chicas lindas nunca son brillantes,
son altas y de cuerpo estilizado;
jamás se esforzarán ni han trabajado
pues son buenas tan solo como amantes.

Sus ojos: rosas rojas y arrogantes
no son más que el fulgor desenfrenado.
Sus manos: suaves, nunca se han dañado;
no son trabajadoras ni estudiantes.

Pero es que hay otro tipo de mujeres
que son bellas igual que inteligentes
más hay que saber bien cómo buscarlas:

Caléndula en su vista, y solo quieres
sentir sus manos ásperas, prudentes.
Sabrás que han trabajado al encontrarlas.

La causa de la ausencia

Paisaje (II)

Continuando con la serie relacionada con temas mexicanos llega este poema, paisaje mexicano que espero sea de su agrado.

II

Un a mujer envuelta en sueño y niebla
descansa sobre su costado inerte
trazando el horizonte con su cuerpo.
Está cubierta por un manto blanco
que brilla al ser tocado por el sol.

La dama de las nieves, reina helada
que lleva el fuego líquido en sus venas.
En su silueta está vivo el recuerdo
de las sublimes cumbres orientales;
majestuosa princesa del Japón.

Yo soy un alpinista descarriado
que ve salir el sol por tu cintura
pensando si explorar tus cordilleras
o ser aquél que mueve las montañas.

Quisiera ser el monte que vigila
tu sueño mineral; ser tu volcán.
Así seríamos dos cuerpos de piedra
cubiertos por la nieve, mi Iztacihuatl.

de pulquerías y otras peripecias capitalinas...

Pulcata
Avisan unas letras a la entrada:
no niños, uniformes o animales.
Al lado de la puerta unos tamales
advierten borrachera asegurada.

Cubetas de aguamiel que al fermentada
recuerda la textura de nopales,
bebida que ha embriagado a mis carnales
que ahora hablan de forma exagerada.

Un hombre nos pregunta de política,
y no espera una respuesta analítica
pues él tiene una cátedra que darnos.

Aquí es irrelevante que tu crítica
esté fundamentada o sea raquítica
pues en este lugar hay que callarnos.

Paisaje

I

La Tierra Firme, envuelta en su piel verde
abraza la laguna, que a su vez
se va dejando ver entre la niebla.

El lago de edificios allá abajo,
un mar de asfalto dulce, Tenochtitlan,
revela su secreto: embarcaciones
que surcan su extensión a cuatro ruedas,
dejando estela gris, neblina muerta.
El plomo
Dios
Copal de las chinampas
penetra los pulmones de este pueblo
cubriendo Xochimilco con su gloria.

Al este del gran lago, una isla gris
se alza con su píe de estrella muerta,
allí donde hay agujas que penetran
los brazos de quien quiere ir al Mictlán.
El templo al dios, montado sobre el cerro,
recibe a los guerreros que han perdido
las ganas de luchar, y sólo quieren
sentir como el nahual nada en sus venas.

Al oeste, se levanta una isla verde,
el monte donde saltan saltamontes:
muchachos que se arrojan del balcón
para evitar que el águila de Aztlán
sea puesta para siempre en cautiverio
(o eso nos han dicho los ancianos)

Desde cualquier tepec se ven las aguas
turbias, el hogar del axolotl,
un ser que sólo deja ver su sombra
pues flota dentro de este vidrio opaco;
el único habitante del cristal
que acepta vivir dentro de un espejo
que el vaho ha empañado a tal grado que ahora
ya no permite ver reflejo alguno.

Al centro del cristal los comerciantes
ofrecen sus productos por doquier:
comida
plata y oro
cempaxúchitl
Aquí hay, también, hechizos para todos
Para el pueblo
La locura
De la muerte

El lago, los cimientos de una urbe
repleta de creyentes, los devotos
que marchan rumbo al templo principal,
allá junto al palacio del Tlatohani,
el mismo que fue erguido sobre el pueblo
que fue vencido y luego pisoteado.
Ombligo de la luna
Centro
Imperio
La Tierra Firme mira con desprecio
la niebla con que cubres tu vergüenza.

El plomo -comida para el pueblo.-
Dios -la plata, el oro; la locura.-
Copal de las chinampas -cempaxúchitl de la muerte.-

La luna se ha ido al sur, a Tlalpan, tierra firme.
Ahora ve su ombligo, antes imperio,
repleto de basura y suciedad.
Se ha vuelto el corazón de una metrópoli
de esclavos y guerreros derrotados.

El Lado Oscuro de la Luna

¡Bienvenidos sean todos a esta entrega dominical! Oh sí, cual sermón eclesiástico, pues aquí servimos a los oídos de los fieles que vienen a este templo...no, realmente no. Si el visitar este blog forma parte de su rutina ya se habrá dado cuenta de que un servidor no suele hacer muchas bromas, y así es, aunque fuera de este sitio el-que-esto-escribe es un cínico bromista aquí prefiere guardar la compostura, pero hoy no, hoy desayuné payaso...¡tu-cum-ts! bueno, basta de bromas, vamos a lo que vamos:
Durante las últimas semanas he estado trabajando en la traducción de uno de los álbumes más importantes entre aquellos denominados concept record, álbum que quizá es el más representativo del rock independiente. Así es, el disco del que hablo es nada más y nada menos que The Dark Side of the Moon de Pink Floyd. Creo que a estas alturas del partido está por demás hacerle una introducción al álbum, pero cabe mencionar que traducir éste álbum es, para mí, algo así como traducir la Biblia (guárdense las debidas proporciones) no pretendo comparar un texto con otro, pero lo que este disco representa para mí es lo mismo que el Libro simboliza para otros.
Sin más, los dejo con la primera de varias entregas de esto, El Lado Oscuro de la Luna.


Háblame
-Me he estado volviendo loco por años, muchos jodidos años, estando al borde por una eternidad, partiéndome el culo trabajando para bandas…-

-Siempre he estado loco. Sé que me he vuelto loco, como la mayoría de nosotros…difícil de explicar por qué es que uno enloquece, incluso si no has enloquecido…-

Respira
Respira, inhala el aire
no temas preocuparte
vete, pero no me dejes
mira alrededor, escoge tu terreno
pues vives mucho y vuelas alto
y ríes igual que llorarás
y todo lo que toques y todo lo que veas
es todo lo que tu vida podrá ser.
Corre, liebre, corre
excava tu agujero, olvida al sol
y cuando al fin esté acabado
no te sientes pues es hora de hacer más
pues vives mucho y vuelas alto
pero sólo si montas la marea
y balanceándote en la más grande ola
cabalgas hacia una temprana tumba.

A las carreras
-Vivir para hoy, ido para mañana, ese soy yo. ¡Hahahaaa!

Tiempo
Borrando en un tic los momentos que hacen un día aburrido
derrochas y gastas las horas de modo indiferente.
Dando vueltas en un pedazo de tierra en tu pueblo natal
aguardas que alguien o algo te muestren el qué hacer.

Harto de echarte bajo el sol, quedarte en casa a ver llover.
Eres joven, la vida es larga y hoy hay tiempo que matar.
Y un día descubres que diez años se han ido detrás de ti.
Nadie te avisó cuándo correr, te perdiste del disparo de salida.

Entonces corres y corres, sigues al sol pero se hunde
en esta carrera para volver a alcanzarte por detrás.
El sol es el mismo, relativamente, y tú eres más viejo,
corto de aliento y un día más cercano a morir.

Cada año es aun más corto, y pareces nunca hallar el tiempo,
planes que se arruinan o se vuelven media página tachada.
Esperar en una angustia silenciosa, es el estilo inglés.
Ya no hay tiempo, se ha acabado la canción,
yo pensé que tenía más para decir.

Respira (de nuevo)
Casa, de nuevo en casa,
me gusta estar aquí cuando se puede.
Cuando vuelvo frío y cansado
es bueno calentarme junto al fuego.
Lejos, al otro lado del campo
dobla el hierro, la campana
llama al fiel, que de rodillas
escuchará el hechizo en un murmullo.

Reflexión

uno cortito:
Reflexión
Amo el espejo del cuarto
mientras observa tu cuerpo
viendo mis ojos mirarte
sintiendo cada mirada
de mi sentir que te ve
vuelta una sombra, un reflejo.

A lo hecho...tórax

Tal como prometido, les hago entrega de las correcciones que realicé durante mi estancia en Xalapa. Aun no me siento cómodo del todo con todas las correcciones, pero como suele pasar, me parece que en general todos los trabajos mejoraron un poco. Gracias a todos los que ayudaron aportando ideas y con sus críticas, sin ustedes este espacio no podría seguir creciendo.

Trabajos:
pegaso
unicornio
sirena
bandeja de entrada
Nesos

Y nos dieron las diez, y las once

...las doce y la una, las dos y las tres. Cuánto tiempo sin subir nada al blog. Después de dos semanas en Xalapa y una en La Ciudad estoy de vuelta mis tareas bloggianas. Para abrir el mes les dejaré un par de ejercicios que realicé durante mi estancia en la Universidad Veracruzana, para más adelante hacerles llegar las correcciones de varios trabajos que han aparecido en entradas anteriores del blog.

Imitando a Paz
Quiero avanzar pero me encuentro atorado.
Se tropezó el instante sobre sí
dejando recuerdos de sus fragmentos.
Viví como las rocas que no viven
y luego de los años transcurridos
pude escuchar mi sangre, prisionera,
una corriente de agua, el mar de luz,
los muros y las puertas que uno a uno
se van desmoronando poco a poco;
la luz de las estrellas con su ariete
irrumpe con vigor sobre mis ojos
quitándole a mis párpados costuras,
quitándome esta máscara de piedra.
Me despoja de mí, me va apartando
del sueño mineral en que me hallaba
y el brillo de su luz regresa a mí.
Alumbra con su magia los riachuelos,
los árboles que viven a la orilla,
las aguas, las corrientes, borbotones.
El viento toma a un árbol de la mano
y bailan swing al ritmo de este río
que corre, se regresa, da la vuelta
y nunca falla.

Imitando a Eliseo Diego
El mundo se ha vuelto un papel en blanco
postrado a los pies de mi soledad
la brecha por la cual iré bajando
a modo de rapel y sin arnés
sólo las palabras de las que cuelgo
qué ya no sé si son más qué un vestigio
cachitos de mí puzle mal armados
los únicos andamios que me quedan
para salir del pozo en el que me hayo
hormigas que me ayudan a trepar
dejando su rastro a modo de estela
con rumbo a la luz fuera de este abismo
allá donde el cambio nos ha permeado
y ya no hay ni papel ni lo que
yo era.

Salí a Comer

Xalapa, Julio 2010

...dos por el metro

Después de una semana de descanso, en la que más que descansar me he enfocado en otros proyectos -algunos más productivos que otros, y algunos que no pasan de la mera ociosidad- que con gusto compartiré en un futuro por este u otro medio digital (chaquetas mentales para el pseudo artista contemporaneo. Llámese Youtube, Soundcloud, Flickr, Myspace, o análogos). Por el momento les regalo un soneto aun sin editar, que después de una manita-de-gato estará harto coqueto para el manifiesto por la métrica.

II
Hoy día ya se ha vuelto un lugar común
hablar de la poesía como si fuera
la música que en versos se aglomera
y con ritmos va marcando el run-tun-tun.

También es bien sabido que ningún
amante de la música tolera
lo que es ruido, sólo una escandalera
que no deja escuchar más que un runrún.

Los metros son los ritmos musicales,
son las estructuras tradicionales
que el músico tiene que dominar.

Verso blanco, blues de junquerales.
Verso libre, adiós a los corrales
que un músico de Jazz sabe saltar.

En defensa del metro

La entrada de esta semana es un soneto dedicado a quienes Nicanor Parra llama "Los Poetastros". El poema forma parte de un manifiesto en defensa de la métrica, colección que está siendo preparada por un servidor, junto con otros poetas como es mi colega Alan Sting Ramos.

I
También yo fui un poetastro, como todos
los que han jugado a esto por vez primera,
que quieren escribir su vida entera
y no entera la vida con sus modos.

Oscuros para mí aquellos periodos,
allá cuando escribía a la primavera,
mi verso ni medido ni libre era;
basura, poesía hecha con los codos.

Hoy sé que sólo soy otro cantante,
un Lope, un Juan Ramón, un navegante;
un músico que quiere ir a volar.

Un Lorca, un Bergamín, otro aspirante
a loco de este barco; un almirante
que busca ir a perderse allá en la mar.

Troll

Con tremendo dolor de garganta y desde la comodidad de mi sillón les hago entrega, en pleno domingo, del poema semanal. Esta vez toca volver al Bestiario, con un poema para el Trow finlandés.

Troll
Trow, siempre Jötunheimen tu dominio,
las tierras que el Sol no ha petrificado.
Allí has escrito poemas con tus runas,
y música con cuernos y tambores.
Yo sé por qué te escondes en las Órcadas;
no quieres que los hombres contaminen
aquello que has creado, o sea tu arte.
Aquello que Peer Gynt no pudo ver.

Cosas de Dos

Seguimos de descanso del Bestiario, esta vez toca algo un poco distinto, espero les guste.

Cosas de Dos
Lleva un rosario en la mano;
hacen clic-clac las bolitas.
Tiene una Glock 27,
es un calibre 40.

Trae las dos manos atadas
con cinta, atrás de la espalda.
Porta una cruz en el cuello,
ya no le sirve de nada.

Corta cartucho y apunta
con el cañón a las sienes.
(Beso del hierro a la carne,
son los amantes con miedo)

Mira de frente aquél túnel,
luego pierde la mirada.
Cierra los ojos y espera
una caricia segura.

Firme la Glock 27,
quita el seguro del arma,
sabe que no hay marcha atrás
(besos que nunca se niegan)

Siente el impacto con fuerza
-punto final a su vida-
mientras su cuerpo se quiebra
-un tache más a su lista.-

y en domingo

Sí, con todo y que hoy es domingo no dejo que termine la semana sin la entrada correspondiente. Esta semana toca un poema acerca de una curiosa confusión, no diré más.

Hambre de ti

Lo siento a cinco dedos del ombligo
igual que aquella vez que iba a morir.
Recuerdo cómo el coche,
el destino hecho metal,
llenó en cámara lenta el parabrisas,
después, por un segundo, lo sentí:
el mismo vacío que siente
mi alacena el día de hoy.

Aquél mismo vacío que me dejó
saber que a ti ya no te interesaba
tan si quiera conocerme y
menos mirarme a los ojos.

No hay nada de comer en la nevera;
ni pan, ni queso, amor, ni tu presencia.
Cómo recuerdo aquél auto,
el choque y también tu sabor.

No sé si te confundo con el hambre,
tal vez no es mi dolor y es ansiedad,
pero el vacío está presente
sea por comida o amor.
No sé de qué es el peso con qué cargo,
quizás sea tu partida o que estoy débil.
Nena, me matas de hambruna y
sé que no vas a volver.

Unicornio

El post de esta semana es el poema más reciente de la colección Bestiario: Cartas de un Hombre a sus Bestias. Con un ritmo peculiar, este poema sigue respetando la estructura de ocho endecasílabos que sigue el resto del bestiario. Espero les guste.

Unicornio
Tú potro fiel, burlarás el morir,
vas a volver a trotar, dócil luz;
pues en tu frente el puñal de marfil
guarda el secreto que te hace inmortal.
Vas fiero y leal; nieve en ti, el corcel
que huye del León, el escudo real.
Nube galopa en el mar, bosque inglés,
ni una doncella te habrá de domar.

Damas y caballeros....

....con ustedes, la sexta entrada de la colección Bestiario: Cartas de un Hombre a sus Bestias.

Minotauro
Olvida tus dominios del enredo
y déjate de juegos con tu sombra.
Un héroe, la espada de tu destino,
vendrá a terminar con tu soledad.
Quizá el otro Asterión no es sólo un juego
y encuentres tras la noche un compañero,
el día que seas sólo un hombre sin rostro
veras que Minos sí tuvo dos hijos.

...y el sábado también.

De nuevo una entrega doble, también para el bestiario. Ésta vez le toca a una curiosa criatura del imaginario mexicano y a la sirena homérica.

Chupacabras
Sangre, sombra, muerte en las montañas.
No sé si eres invento de mi pueblo,
e igual te compadezco por la forma en
que siempre has de esconderte de los hombres.
Mi hermano campesino quiere sangre,
pues sólo él da la muerte a su rebaño.
Mejor vuélvete sombra allá en el monte
y sigue siendo libre, siendo cuento.

Sirena
Tortúrame con música enervante,
igual que al Ingenioso que dispuso
desnudos sus oídos a tu voz,
a ti, el ruiseñor de las arpías.
Acéchame en la mar, ave de presa,
atráeme con tu canto de mil voces,
devórame, pues yo no tengo mástil,
tan sólo estoy atado a mi destino.

Domingo al 2x1

Así es, no es ningún truco publicitario (bueno, tal vez en parte), este domingo 9 de mayo estamos al dos-por-uno. ¿Razones? ninguna que valga la pena mencionar. En cualquier caso, y sin mayores preámbulos, aquí están los dos poemas de la semana, directos del Bestiario.

Licántropo
Quizá no seas tan fiel como tu primo,
mas llevas el valor de tus hermanos.
Los hombres te rechazan por temor
a no poder jamás domesticarte.
Por eso es que la plata, tu condena,
te obliga a no viajar nunca en manada.
Y cada veintinueve noches vuelve el
recuerdo de tus llantos en los bosques.

Pegaso
Escucho el galopar sobre mis hombros:
Las nubes son praderas que hacen eco
cuando el hijo de Glauco pasa entre ellas
dejando estela, sangre de Gorgona.
Relinchas, Babieca, frente a la luna;
tus huellas, el reflejo de la noche,
tu playa de Bucéfalo celeste,
tus cascos que jamás tocan el piso.

Kraken

Como parte de la elaboración de un bestiario que me encuentro preparando, dejo este poema inspirado, en parte, por el soneto de Alfred, Lord Tennyson y aquél primer viaje del marino de Al-Basrah. Con suerte, el resto del bestiario estará prontamente terminado y colgado aquí en éste-tu-blog.

Kraken
La fuerte sacudida de la nave
llegó cuando el azul se volvió turbio.
De piélago a estribor vuela la espuma y
resuena la madera contra el agua.
Ahora entiendo el miedo de Sinbad
al ver hundirse aquella isla maldita:
serpientes del abismo con ventosas,
terror de los sajones en la mar.

Frente al Espejo

Llega el jueves, que, nótese la paradoja, ya es viernes. Así, cerramos esta semana de Abril con un poema de métrica curiosa, donde intento recrear no sólo un discurso ensayado frente al espejo, sino el objeto mismo. Sin más que agregar, me despido, querido lector, espero sea de tu agrado.

Frente al Espejo
Quizá sea lo mejor, abandonarte;
aunque este abandono sea temporal.
Después de tantos años en mi boca;
en sueños, en vigilia; noche o día.

Primero yo pensé que no podría
aguantar estar sin ti, mi pasión loca.
Tus flores que no son las de un rosal
me han hecho decidir que he de dejarte.

Tú siempre me has apoyado en el arte,
y yo sé que en ti no reside el mal,
pero está decisión es una roca
tan firme que ni Dios la movería.

Sabía que la angustia me quemaría
las venas al mirar que otro te toca,
mas he de seguir fiel a mi moral
y tal vez un día habré de superarte.

El Bonus (Carpe Diem)

Así es, tal y como prometido, la segunda entrada de la semana llegó. Esta vez le toca a un soneto que aún está caliente y huele a recién horneado.

I

Carpe diem quam minime credula postero

El tiempo me ha negado su existencia,
pues sólo existe como la medida
de cómo todo cambia en esta vida
de forma que no hay una trascendencia.

El cambio prueba la interdependencia
en que todo está inmerso sin salida,
un flujo, una armonía; es una ida
de causa y efecto en cada experiencia.

Si todo lo que existe está cambiando
y cambia por los factores externos
es porque nada existe por sí mismo.

Ni el cielo ni la tierra son eternos;
ni el odio, ni el amor, ni el heroísmo.
¿Futuro? Eso no viene importando

La Verdad

Antes que nada, mi estimado lector(nótese el lugar común bloggero), pido una disculpa por la falta del texto perteneciente a la primera semana de abril. Por razones, nada ajenas a mí se me imposibilitó la publicación del mismo. Es por eso que esta semana habrá dos publicaciones en el blog, así es, no fue un error de dedo, esta semana dejaré dos(2) poemas en este-tu-espacio (que más que nada es mío... pero hay que respetar el convenio social). Así que sin más preámbulos os dejo con un poema de principios del año pasado:


La Verdad
Te entiendo pero no me entiendo,
vuelo en tu retórica,
escucho el ruido afuera
y te sigo viendo.

Permaneces estática
junto al perro;
algo de polvo,
manchas de café,
el miedo al encierro.

El silencio enmudece
mis palabras,
es el miedo a que me derrumbes
con un par de miradas.

La indecisión,
la inseguridad.
No, no puedo
explicar mi soledad.

La seriedad,
la mentira,
la indiferencia;

Mi ahínco,
mi paciencia.
No, tú no tienes esa videncia.

No conoces la verdad.

Hoy, lunes veintinueve de Marzo, comienzan mis (no-tan-merecidas) vacaciones de Semanasanta, es por eso, que, desde la comodidad de la casa de mi abuela, les hago entrega de este intento de retro-cognición semanal.

Santa Semana
Hoy es lunes y la calle me habla de cansancio,
el pavimento me susurra historias de armonía.
Las aceras se quejan de su espacio
y de la monotonía.

Hoy es martes y la calle me habla de pereza,
los muros cuentan leyendas de sopor.
Las cabinas de teléfono hoy tienen pobreza
en vez de amor.

Hoy es miércoles y la calle me habla de injusticia,
las papeleras hoy explican la causa de su ausencia.
El llover inicia
y las nubes no tienen paciencia.

Hoy es jueves y la calle me habla de sus sueños,
es temprano y los semáforos no dicen nada.
Los árboles ya tienen dueño
y eso no les agrada.

Hoy es viernes y la calle me habla de necedad,
los cables observan el ocaso gris.
El peatón va a toda velocidad
con cara feliz.

Hoy es sábado y la calle no habla, grita.
Los pájaros duermen en los techos.
Una farola se excita
con los parques y sus helechos.

Hoy es domingo y la calle está callada,
en la iglesia se escuchan los gritos de una campana.
La gente está de luto
porque hoy muere otra semana.

Potloodgat

Después de un mes sin publicar nada, regreso con este poema. ¿Influencias? Oaxaca, Holanda, Naipes, Ron.

A Sandra y Alyssia

Potloodgat
Sal de mar, ardor bajo la luna,
tres rubios y mi noche piel moruna.
Llorando al póker como perros de formol,
apuesta estrellas, bebe cartas, juega alcohol.

Apoyo mis pulgares en la verde mesa rota,
en tus ojos sólo hay mar y alguna lágrima que explota.
Sandra no me mira y Carlos es su compañero.
-Tómate otro ron, al fin hoy soy un caballero.-

Nado en tus pupilas, el azul que las corona:
estático ir de lágrimas sin fin en ti, Gorgona.
Pierdo sobriedad, no me sé mi propio dueño.
Dices “Potloodgat” y aun no he vuelto del sueño.

Un deseo (reciclado)

Tras varias semanas sin publicar más que las correcciones de entradas anteriores, regreso a este tu-blog con un soneto traído directamente desde Moscú.

Un deseo (reciclado)
Podría cantar poemas de mil escenas.
De amor, de vicio, muerte o de ternura;
incluso de poesía o literatura;
de miedos, de alegrías o de mis penas.

He escrito sobre cortarme las venas,
también sobre ésta, mi propia cultura,
mas pienso en mis ideas y en la amargura
de que estas no son mías aunque sean buenas.

Los versos son no como plata o cobre,
son creados a partir de otro elemento:
el número de ideas es limitado.

Quisiera ser el primer hombre sobre
la tierra para idear un pensamiento
algo que sea mío y no reciclado.

Desde el Otro Lado

Con sus debidas correcciones.

Desde el Otro Lado
escribo esto, pues
dicen que estoy loco.
Me han llamado orate,
imbécil,
lunático.
Según estoy pirado,
mal de la cabeza,
chiflado,
con un tornillo flojo.
Han dicho que estoy malito,
que ando por las nubes,
en la parra.
Me patina el coco,
estoy como una cabra,
loco de atar,
loco de remate,
deschavetado,
perenne,
mal de la azotea.
Pero es que ellos no saben
que aquello que hace
absurda a esta locura
es ese no-sé-qué
(tan ajeno a la palabra)
que es inexpresable.

Yo tenía nueve años

Antes de entregarles el primer post del año, me gustaría disculparme. ¿Disculparme por qué? pues porque durante el mes de enero, mis queridos lectores, se verán librados de mis publicaciones cuasi-semanales. Así es, comenzaré este año dosmil diez con un merecido viaje a cierto destino que (disculpas, de nuevo) no veo necesario nombrar. Sin más que agregar, les dejo el primer post del año.
(aplausos)

post-data: es más que probable que los accesos a internet que encuentre en mi lugar de destino no cuenten con DSL, pero de ser posible les regalaré alguna sorpresita desde esa tierra misteriosa en la que me encontraré.

Yo tenía nueve años
cuando quería un patín del diablo,
vaya nombre tan curioso
para un monopatín.
Quería mi patinete para
ir al colegio,
bajar a dar-la-vuelta,
cumplir todos mis sueños.

Mi madre lo compró
meses antes de mudarnos.
Lo envolvió en papel a cuadros
(mosaicos de colores)
allí en la casa nueva.
-mira, tu regalo de navidad,
puedes abrirlo ahora
o espera quince días-.
Contesté que esperaría.
No pude aguantar.
Un día que ella no estaba
quité un poco de cinta,
miré tras los mosaicos
(cuadritos de colores)
y vi la caja azul.
Mi estómago gritó.
Menuda mi sorpresa,
mi sueño iba a cumplirse,
tenía mi patinete
y no había nadie allí
que viera mi alegría.

En esas dos semanas
solía quedarme solo,
entonces a escondidas
quitaba los cuadritos
(mosaicos de colores)
y en silencio sonreía.

Llegó la navidad,
rompí cada mosaico
(lluvia de colores)
fingí estar sorprendido
y di un beso a mi madre.

Bajé a jugar al patio
sobre aquellas dos ruedas,
cumplí aquellos sueños.
Tenía un patín del diablo,
un patinete,
vaya nombre tan curioso
para un monopatín.