En defensa del metro

La entrada de esta semana es un soneto dedicado a quienes Nicanor Parra llama "Los Poetastros". El poema forma parte de un manifiesto en defensa de la métrica, colección que está siendo preparada por un servidor, junto con otros poetas como es mi colega Alan Sting Ramos.

I
También yo fui un poetastro, como todos
los que han jugado a esto por vez primera,
que quieren escribir su vida entera
y no entera la vida con sus modos.

Oscuros para mí aquellos periodos,
allá cuando escribía a la primavera,
mi verso ni medido ni libre era;
basura, poesía hecha con los codos.

Hoy sé que sólo soy otro cantante,
un Lope, un Juan Ramón, un navegante;
un músico que quiere ir a volar.

Un Lorca, un Bergamín, otro aspirante
a loco de este barco; un almirante
que busca ir a perderse allá en la mar.

Troll

Con tremendo dolor de garganta y desde la comodidad de mi sillón les hago entrega, en pleno domingo, del poema semanal. Esta vez toca volver al Bestiario, con un poema para el Trow finlandés.

Troll
Trow, siempre Jötunheimen tu dominio,
las tierras que el Sol no ha petrificado.
Allí has escrito poemas con tus runas,
y música con cuernos y tambores.
Yo sé por qué te escondes en las Órcadas;
no quieres que los hombres contaminen
aquello que has creado, o sea tu arte.
Aquello que Peer Gynt no pudo ver.

Cosas de Dos

Seguimos de descanso del Bestiario, esta vez toca algo un poco distinto, espero les guste.

Cosas de Dos
Lleva un rosario en la mano;
hacen clic-clac las bolitas.
Tiene una Glock 27,
es un calibre 40.

Trae las dos manos atadas
con cinta, atrás de la espalda.
Porta una cruz en el cuello,
ya no le sirve de nada.

Corta cartucho y apunta
con el cañón a las sienes.
(Beso del hierro a la carne,
son los amantes con miedo)

Mira de frente aquél túnel,
luego pierde la mirada.
Cierra los ojos y espera
una caricia segura.

Firme la Glock 27,
quita el seguro del arma,
sabe que no hay marcha atrás
(besos que nunca se niegan)

Siente el impacto con fuerza
-punto final a su vida-
mientras su cuerpo se quiebra
-un tache más a su lista.-

y en domingo

Sí, con todo y que hoy es domingo no dejo que termine la semana sin la entrada correspondiente. Esta semana toca un poema acerca de una curiosa confusión, no diré más.

Hambre de ti

Lo siento a cinco dedos del ombligo
igual que aquella vez que iba a morir.
Recuerdo cómo el coche,
el destino hecho metal,
llenó en cámara lenta el parabrisas,
después, por un segundo, lo sentí:
el mismo vacío que siente
mi alacena el día de hoy.

Aquél mismo vacío que me dejó
saber que a ti ya no te interesaba
tan si quiera conocerme y
menos mirarme a los ojos.

No hay nada de comer en la nevera;
ni pan, ni queso, amor, ni tu presencia.
Cómo recuerdo aquél auto,
el choque y también tu sabor.

No sé si te confundo con el hambre,
tal vez no es mi dolor y es ansiedad,
pero el vacío está presente
sea por comida o amor.
No sé de qué es el peso con qué cargo,
quizás sea tu partida o que estoy débil.
Nena, me matas de hambruna y
sé que no vas a volver.