Downtown

Un soneto que nació un jueves (realmente viernes) a las 2 am.

Downtown
Hoy he decido que ya no quiero
siquiera otro beso de tu boca.
Olvidaré el viejo sabor a moka
por guardar este sentimiento entero.

Yo sé que nunca he sido un caballero,
mas tú mujer, más dura que una roca
pretendes volver a esta mente loca
buscando un plan malvado con esmero.

Será que pocas cosas has vivido,
o el buen café que tomas sabe amargo,
quizás que muchos otros te han herido.

Yo sé que no es mía esta culpa que cargo.
Prefiero desterrarte hacia el olvido
que hacer este sufrimiento más largo.

νήσος

El garabato del título no es más que "Nesos", o una forma increíblemente petulante (ironía?) de llamar la poema:

Isla

For I am involved in mankind.

Therefore, send not to know

For whom the bell tolls,

It tolls for thee.

-John Donne

Miro al resto de islas y hago un arco de mi cuerpo;
cómo cada una está encerrada aquí en el mar,
sin tener amigos, sólo el piélago y el cielo.
Es la mancha tenue que ha dejado el aguarrás,

el caparazón que ha abandonado algún cangrejo,
hombre que la playa ha confinado en el arcén,
las palmeras son las rejas tras las que estoy preso,
lágrima exiliada sobre una hoja de papel;

Vivo en este azul, abandonado en el desierto,
nunca he visto náufragos, a mí nadie me habita,
esta es mi condena, vivir siempre mar adentro.
Doble por quien doble la campana, somos islas.

Yes. it is ours

Un poema en inglés del 2008

Yes, it is ours
I pointed to a cloud and said “it’s ours”,
you smiled and asked if we would lose it.
Just let her fly and she’ll be free,
she will comeback, oh yes, she will.

The day was sunny and pretty warm,
the gently wind could make no harm,
we were together, yes, both
a quiet breeze made your kisses soft,
I pointed to a cloud and said “it’s ours”,
it’s yours and mine, that cloud is ours.

Eyes which seemed like glass,
shadows of two bodies over the concrete
lovers were knots over the grass,
two souls in a parking lot,
and hearts were blind.

Smiles and chuckles,
Kisses and hugs,
Yes, smiles do mean more than words
I pointed to a cloud and said “it’s ours”,
it’s yours and mine, that cloud is ours.

Los Terrores de la Noche

Un verano cualquiera, en un avión cualquiera fui visitado por el Genio blakiano.

Los Terrores de la Noche
Necrófagas siluetas en la noche de cristal,
escucho sus pequeños dientes como piezas de metal.
Son los terrores nocturnos,
aquellos que desprenden un olor nauseabundo.
Se alimentan de la envidia entre los amigos,
al igual que de las mentiras escupidas por los testigos.
Habitan en la soledad de los ancianos,
desgarran a sus victimas utilizando pies y manos.
Su máximo deleite son los niños abandonados,
aquellos que por sus padres jamás fueron amados.
Cuando tienen sed beben la saliva de los besos que se han negado,
también toman la sangre del valiente asesinado.
Escalofríos les produce sólo la bondad,
pues su existencia reside en toda la atrocidad.
Disfrutan de la tortura y el dolor de cualquier ser,
pues en el sufrimiento de otros ellos encuentran placer.
Son los terrores de la noche, el remordimiento y el dolor
Son los terrores de la noche, el arrepentimiento y su sabor.
Son los terrores de la noche y siempre te acompañarán,
cada que dañes a otro ellos por ti vendrán.

Noches de Papel

Algo que escribí a mediados del año pasado.

Noches de Papel
Noches de pluma,
Noches de tintero,
Noches de te-busco-y-no-te-encuentro,
Noches de habitaciones ofuscas llenas de misterio,
Noches de pasión,
Noches de ternura,
Noches de buscarte en vano por toda la habitación.
Noches de azafrán,
Noches de jazz,
Noches de recuerdos en la puerta del desván.
Noches de “ya no quiero buscar”
Noches de relámpagos,
Noches del amor que ya no quiero encontrar.
Noches de maletas,
Noches de café.
¡Olvídame amargura!
Porque aquel, que fue poeta, hoy por la mañana se fue.

Lunático

El post de esta semana es otro poema que continua con la serie "La Luna: un lugar común."

Lunático
Es quien tiene la cabeza allá en la Luna.
Su mente ha divagado por aquel burlar
del tiempo que es la noche.
Claro que hoy en día ya nadie es “lunático”,
ya sólo hay gente con una “condición”
o en el peor de los casos “locos”.
Ya no existen los lunáticos de antaño,
pues hoy la Luna está muy cerca.
(Un gallo me lo dijo)
Antes “de aquí y de regreso” era mucho
hoy la gente ya va y viene.

Hoy la Luna es un lugar común,
pero si estuviera tan lejos como antes
yo sería un lunático.

La Luna: un lugar común

El post de esta semana está integrado por dos poemas de una pequeña serie en la que estoy trabajando. La serie lleva el título "La Luna: un lugar común", haciendo referencia a lo recurrente que es el satélite como tópico.


Tu lunar
Es una luna
en la noche de tu cara.
Una luna etérea,
que flota en tu mejilla
estática y tan fatua.

Quiero ir a tu Luna
cuando haya luna-llena,
y luego ver al Sol
nacer por lo lunar.
…



Cuando la Luna se vaya
Te habrás ido con ella,
me habré quedado sólo.
Entonces,
iré al mercado
por un frasco del astro,
y seguiré viejas recetas
dejadas por Don Jaime.

Fiestas Patrias

Hoy recibí un correo electrónico en el que se me invitaba a no participar en las festividades (de esta noche) con motivo del día de la Independencia. En el mensaje se enunciaba una lista de argumentos (totalmente válidos) en contra del gobierno en turno, y proponiendo la no asistencia al llamado grito, en las distintas explanadas delegacionales/municipales. Todo esto me hizo reflexionar acerca de lo que es nuestro país, hasta que (como epifanía) me dí cuenta de que hoy no voy a salir a festejar al gobierno, voy a salir a festejar a México, y todo lo que este concepto engloba.
Aquí dejo el producto de la reflexión:

Fiestas Patrias
Hoy es quince de Septiembre,
esta noche se da-el-grito.
Hace poco me pidieron que no grite,
que no apoye a los gobiernos
que hacen fiestas,
que no grite por victorias de tiranos,
me pidieron que me calle y
que de la espalda a los que roban a mi pueblo.

Me pidieron que no grite,
me pidieron que me calle.

Yo les digo que hoy sí grito
(no lo hago de manera chauvinista)

Hoy yo grito por Zapata
por mi pueblo,
por su tierra,
por el campo,
por sus aves,
por la selva,
por Rivera,
por Sor Juana,
por Velarde,
por Tablada,
por Amado,
por Malintzin
(nuestra mártir)

No voy a gritar por sus gobiernos,
tampoco por colores.
No canto su himno belicoso.
No me postro ante sus armas.
No celebro sus mentiras,
tampoco al tirano en turno.
(Mucho menos iré a ver su desfile de mañana)

Grito por los héroes de la patria,
los héroes para el pueblo,
los héroes desde abajo.
¡Viva Novo!
¡Viva Marcos!
¡Viva Sabines!
¡Viva el Santo!
¡Viva Rulfo!
¡Viva Orozco!
¡Viva Frida!
¡Viva Flores Magón!
¡Viva Netzahualcóyotl!

¡Viva México!

La Luna

La Luna
Es una mancha de leche
en el mantel que nos cubre
a la hora en que cenamos

Un Soneto

Aquí dejo un soneto con asonantes que escribí la semana pasada. Aún no lleva título.

I
Abro mis páginas llenas de polvo,
canto dos versos que no hablan de angustias
vengan tus soles, adiós tus penumbras;
limpio las pieles que cubren mi forro.

Quiero que hoy puedan leerme a mi modo,
no quiero dar a entender más penurias,
sólo cantar con palabras seguras;
quiero que el mundo me entienda del todo.

Letras se caen de navajas a espejos,
busco en mi prólogo viejas palabras,
busco consejo en epígrafes muertos.

Quiero entablar otro diálogo en llamas,
ser respetado en atriles etéreos;
canto a mi padre que está en mi solapa.