Salí a Comer

Xalapa, Julio 2010

...dos por el metro

Después de una semana de descanso, en la que más que descansar me he enfocado en otros proyectos -algunos más productivos que otros, y algunos que no pasan de la mera ociosidad- que con gusto compartiré en un futuro por este u otro medio digital (chaquetas mentales para el pseudo artista contemporaneo. Llámese Youtube, Soundcloud, Flickr, Myspace, o análogos). Por el momento les regalo un soneto aun sin editar, que después de una manita-de-gato estará harto coqueto para el manifiesto por la métrica.

II
Hoy día ya se ha vuelto un lugar común
hablar de la poesía como si fuera
la música que en versos se aglomera
y con ritmos va marcando el run-tun-tun.

También es bien sabido que ningún
amante de la música tolera
lo que es ruido, sólo una escandalera
que no deja escuchar más que un runrún.

Los metros son los ritmos musicales,
son las estructuras tradicionales
que el músico tiene que dominar.

Verso blanco, blues de junquerales.
Verso libre, adiós a los corrales
que un músico de Jazz sabe saltar.

En defensa del metro

La entrada de esta semana es un soneto dedicado a quienes Nicanor Parra llama "Los Poetastros". El poema forma parte de un manifiesto en defensa de la métrica, colección que está siendo preparada por un servidor, junto con otros poetas como es mi colega Alan Sting Ramos.

I
También yo fui un poetastro, como todos
los que han jugado a esto por vez primera,
que quieren escribir su vida entera
y no entera la vida con sus modos.

Oscuros para mí aquellos periodos,
allá cuando escribía a la primavera,
mi verso ni medido ni libre era;
basura, poesía hecha con los codos.

Hoy sé que sólo soy otro cantante,
un Lope, un Juan Ramón, un navegante;
un músico que quiere ir a volar.

Un Lorca, un Bergamín, otro aspirante
a loco de este barco; un almirante
que busca ir a perderse allá en la mar.

Troll

Con tremendo dolor de garganta y desde la comodidad de mi sillón les hago entrega, en pleno domingo, del poema semanal. Esta vez toca volver al Bestiario, con un poema para el Trow finlandés.

Troll
Trow, siempre Jötunheimen tu dominio,
las tierras que el Sol no ha petrificado.
Allí has escrito poemas con tus runas,
y música con cuernos y tambores.
Yo sé por qué te escondes en las Órcadas;
no quieres que los hombres contaminen
aquello que has creado, o sea tu arte.
Aquello que Peer Gynt no pudo ver.

Cosas de Dos

Seguimos de descanso del Bestiario, esta vez toca algo un poco distinto, espero les guste.

Cosas de Dos
Lleva un rosario en la mano;
hacen clic-clac las bolitas.
Tiene una Glock 27,
es un calibre 40.

Trae las dos manos atadas
con cinta, atrás de la espalda.
Porta una cruz en el cuello,
ya no le sirve de nada.

Corta cartucho y apunta
con el cañón a las sienes.
(Beso del hierro a la carne,
son los amantes con miedo)

Mira de frente aquél túnel,
luego pierde la mirada.
Cierra los ojos y espera
una caricia segura.

Firme la Glock 27,
quita el seguro del arma,
sabe que no hay marcha atrás
(besos que nunca se niegan)

Siente el impacto con fuerza
-punto final a su vida-
mientras su cuerpo se quiebra
-un tache más a su lista.-

y en domingo

Sí, con todo y que hoy es domingo no dejo que termine la semana sin la entrada correspondiente. Esta semana toca un poema acerca de una curiosa confusión, no diré más.

Hambre de ti

Lo siento a cinco dedos del ombligo
igual que aquella vez que iba a morir.
Recuerdo cómo el coche,
el destino hecho metal,
llenó en cámara lenta el parabrisas,
después, por un segundo, lo sentí:
el mismo vacío que siente
mi alacena el día de hoy.

Aquél mismo vacío que me dejó
saber que a ti ya no te interesaba
tan si quiera conocerme y
menos mirarme a los ojos.

No hay nada de comer en la nevera;
ni pan, ni queso, amor, ni tu presencia.
Cómo recuerdo aquél auto,
el choque y también tu sabor.

No sé si te confundo con el hambre,
tal vez no es mi dolor y es ansiedad,
pero el vacío está presente
sea por comida o amor.
No sé de qué es el peso con qué cargo,
quizás sea tu partida o que estoy débil.
Nena, me matas de hambruna y
sé que no vas a volver.

Unicornio

El post de esta semana es el poema más reciente de la colección Bestiario: Cartas de un Hombre a sus Bestias. Con un ritmo peculiar, este poema sigue respetando la estructura de ocho endecasílabos que sigue el resto del bestiario. Espero les guste.

Unicornio
Tú potro fiel, burlarás el morir,
vas a volver a trotar, dócil luz;
pues en tu frente el puñal de marfil
guarda el secreto que te hace inmortal.
Vas fiero y leal; nieve en ti, el corcel
que huye del León, el escudo real.
Nube galopa en el mar, bosque inglés,
ni una doncella te habrá de domar.

Damas y caballeros....

....con ustedes, la sexta entrada de la colección Bestiario: Cartas de un Hombre a sus Bestias.

Minotauro
Olvida tus dominios del enredo
y déjate de juegos con tu sombra.
Un héroe, la espada de tu destino,
vendrá a terminar con tu soledad.
Quizá el otro Asterión no es sólo un juego
y encuentres tras la noche un compañero,
el día que seas sólo un hombre sin rostro
veras que Minos sí tuvo dos hijos.

...y el sábado también.

De nuevo una entrega doble, también para el bestiario. Ésta vez le toca a una curiosa criatura del imaginario mexicano y a la sirena homérica.

Chupacabras
Sangre, sombra, muerte en las montañas.
No sé si eres invento de mi pueblo,
e igual te compadezco por la forma en
que siempre has de esconderte de los hombres.
Mi hermano campesino quiere sangre,
pues sólo él da la muerte a su rebaño.
Mejor vuélvete sombra allá en el monte
y sigue siendo libre, siendo cuento.

Sirena
Tortúrame con música enervante,
igual que al Ingenioso que dispuso
desnudos sus oídos a tu voz,
a ti, el ruiseñor de las arpías.
Acéchame en la mar, ave de presa,
atráeme con tu canto de mil voces,
devórame, pues yo no tengo mástil,
tan sólo estoy atado a mi destino.

Domingo al 2x1

Así es, no es ningún truco publicitario (bueno, tal vez en parte), este domingo 9 de mayo estamos al dos-por-uno. ¿Razones? ninguna que valga la pena mencionar. En cualquier caso, y sin mayores preámbulos, aquí están los dos poemas de la semana, directos del Bestiario.

Licántropo
Quizá no seas tan fiel como tu primo,
mas llevas el valor de tus hermanos.
Los hombres te rechazan por temor
a no poder jamás domesticarte.
Por eso es que la plata, tu condena,
te obliga a no viajar nunca en manada.
Y cada veintinueve noches vuelve el
recuerdo de tus llantos en los bosques.

Pegaso
Escucho el galopar sobre mis hombros:
Las nubes son praderas que hacen eco
cuando el hijo de Glauco pasa entre ellas
dejando estela, sangre de Gorgona.
Relinchas, Babieca, frente a la luna;
tus huellas, el reflejo de la noche,
tu playa de Bucéfalo celeste,
tus cascos que jamás tocan el piso.