y en esta esquina....

Así es, mi respetable público, éste vate se batirá en un épico duelo de versos con sus colegas poetas en el "Torneo de Poesía 2011". La primer eliminatoria se llevará a cabo el día de hoy (porque hoy ya es domingo, sí, mira qué elocuente soy) a las 10 de la mañana, GMT-6, es decir, hora del Distrito Federal, Monterrey y Guadalajara, en el marco de la Feria Internacional del Libro del Zócalo capitalino. Sería altamente gratificante para mí que alguno de ustedes, colegas blogeros o curiosos de internet, se diera una vuelta para apoyar (o por lo menos lanzar tomates) a éste poetastro tan pedante, a quien seguro llevan aguantando un rato en la web. En caso de que no puedan asistir, el evento será transmitido vía internet y lo pueden ver diréctamente desde esta página ¡sí! escuchó bien, desde esta página.

Sin más preámbulos me despido, recuerden, 10 am en el zócalo o en éste blog.

Watch live video from torneodepoesia on es-es.justin.tv

¡Gracias por su apoyo!

Raíces

Raíces

Mis ramas te tocaron y sentí
un tenue cosquilleo dentro del cuerpo,
un ímpetu vibrante aquí en mi pecho.
No quise caminar, mis pies eran raíces.

Jamas pensé en moverme del lugar
en el que me encontraba bien plantado.
Me estaba marchitando y no me daba cuenta.

Miré tus ojos, un alma enclaustrada;
pensé en sacarla de esa cárcel burda
y luego me di cuenta que yo era el prisionero.

Recuerdo verte pura, levitando;
tus pétalos etereos me embrujaron,
movieron mis raíces, pensé en volverme un ent.

Estaba yo encerrado aquí en la tierra,
clavado al suelo, sin movilidad,
quería alcanzarte allí, en tu profundo cielo.

Un día vomité una pluma y supe
que no era coincidencia
haberte conocido.
Sabía que algo en mí estaba cambiando,
que mi follaje se iba desprendiendo;
que mi corteza ya no era la misma.

Un dia desperté de mis cadenas,
del sueño vegetal en que me hallaba,
miré hacia abajo y no tenía raíces;
ya no estaba plantado.

Estaba levitando
miré mis ramas llenas
de un follaje plumífero,
y entonces comprendí
que una flor morada
Me habia transformado en colibri.

Y nos dieron las diez, y las once, las doce y la una...

¿Disculpas? ¿que os debo una disculpa? nada, que no os debo nada. Sí, pedante y sin ganas de explicar mi larga ausencia, he vuelto a este blog. Sí, a este TÚ blog. Pero bueno, sin más preámbulos ni detalles de mi vida personal ("vaya basura de bloggero, no nos cuenta sus intimidades" seguro estais pensando) os dejo con un nuevo poema, terminado hace un par de días y copiado hace un par de minutos de una libretita Scribe (sí, como las de la primaria) ya muy desgastada. De antemano me disculpo con todo aquél lector que no comprenda del todo mis referencias, supongo que en su caso nos vemos ante ese curioso fenómeno denominado brechageneracional. Espero el resto lo disfrute

“Y”

I
Mi tío se suicidó a los 27,
bebió de su escopeta
aquél último shot de rebeldía
al tiempo que lloraba los versos del poema
que cinco meses antes me cantaba.
My girl, don’t lie to me,
Where did you sleep last night?
El plomo respondióle a su garganta
Jack bourbon Tennessee
(un solo que jamás pudo tocar)
Lumberjack shirt, botas y jeans,
“me importa poco si es post-punk,
es solo ruido, grunge, pero me gusta”.

El mundo vio aterrado cómo un joven
mostró el poco valor para la vida
en tiempos donde todo tiene precio.
La vida vale poco, el rock vale la vida.

Recuerdo que mi tío murió en febrero
tras una depresión causada por su padre,
mi abuelo del que todos somos hijos.
Abuelo/padre de treinta pulgadas
color RGB de cien canales.

II
Después de que enterramos a mi tío
mi abuelo me enseñó que amor cortés
era ese de Fran Fine y Maxwell Sheffield.

No importa que me rompan
el corazón en trizas
pues Billy Mays tiene su Mighty Putty
y no hay nada que no pueda pegar.

¿Recuerdas esa historia de Bell Air?
This is a story all about how
My life got flipped-turned upside down.
después pusiste el walkman en cassette
tratando de encestar un Alley-Oop
creyendo saber mucho de B-Ball.

Los Mighty Morphin Power Rangers
están para salvarte.
Sin importar que Sordon
y Alfa fuesen racistas:
Zack Taylor era el negro,
Trini Kwon la amarilla.

Clarissa, Punky Brewster y Nikita
muy pronto serán viejas menopáusicas;
y un día se extinguirán
como Earl y Fran Sinclair
(fosilizados)

Abuelo ¿por qué nunca me dijiste
que Shaggy era un neohippie?
fumaba marihuana en esa combi,
hablaba con su perro,
saciaba su hambre mórbida.

¡Y qué fue de esos cinco planetarios!
¿a caso es que el andino no tiene corazón?
Quizá se convirtieron en Al Gore
y están en Estocolmo
hablando de cómo educaron
a la primer generación
que quiso ser ecologista.

¿Verde? Que no te quiero verde;
naranja que te quiero,
mi soda de naranja.
Tú sé mi Prometeo
y yo seré tu Bob.

III
Bendito sea el Tocom,
la vida parabólica.
Por el poder de Greyskull
(¡Thiunder! ¡Thunder!)

Bendito Jack LaLane y el Power Juicer,
benditos Nicer Dicer e Easy Mop.
La vida está arreglada;
si el mundo es aburrido
haz zapping hasta hallar algo mejor.

IV
Ya casi son quince años después de aquél enema
y sigo preguntando
What’s my age again? What’s my age again?

El punk es una moda pasajera,
Fred Durst fue comunista
pues ya ha caído el Muro de Berlín.
También de niños fuimos militantes
(cantábamos el himno)
Nookie nos convirtió en White Angry Boys.

Esa es la rebeldía que me enseñó el abuelo;
llevar al Che Guevara en la playera,
gritar y hacer mosh-pit.
Calm Like a Bomb, Zack de la Rocha,
Calm like a fucking bomb.

V
El mundo se ha acabado tantas veces
que no sé qué versión es la de hoy.
En el año 2000 alzábamos las manos
y el mundo se salvó con una Genkidama.

La vida es radioactiva,
el mundo no se acaba
Cut my life in two pieces,
this is my last resort.

VI Pronto serán veinte años
de la canción de cuna
que lo mandó a dormir,
My girl, don’t lie to me,
y yo piqué el anzuelo.
Mi tío murió al saber que yo era el niño
nadando bajo el agua.
Se dio un tiro en la cara,
pues yo mordí aquel dólar
lanzado por mi abuelo.

Disculpe usted

Disculpe usted, mi lector, por ausentarme tanto tiempo del mundo tan curioso y entrañable que es la red. Sí, es cierto, avisé que viajaría a tierras misteriosas por un par de semanas, pero del mismo modo prometí dar parte de mi estancia. Así, le comento que la tierra en que me hallo no es sino Xalapa, la jarocha casa del albur, la décima y el son; ciudad que siempre me ha recibido con los brazos abiertos, no solo en calidad de poeta sino como joven, estudiante y en ocasiones viajero descarriado. La razón de mi estancia en dicho lar queda clara, espero con la imagen que le presento, seguida de un texto que no tiene tanto que ver con el lugar, mas con mis razones de estar por aquí.

Lacandónico

Nadie celebra lo raro,
quieren ser solo gorriones,
pájaros grises simplones;
todos iguales y, claro,
¿quién va a querer ser un guaro,
no ser noviembre, ser mayo;
selva, la lluvia y el rayo;
una explosión de colores,
plumas envueltas en flores?
yo, quiero ser guacamayo.

La última y nos vamos...

Saludos en esta tarde lluviosa, queridísimo público bloggero. Les escribo a un par de horas de dejar la ciudad por motivos académicos, así es, éste vate se les va dos semanitas a un (de nuevo) misterioso destino dentro del país. Por el momento es todo lo que les puedo decir, colegas bloggeros y lectores varios (joder, qué feo que suena eso), pero al mi llegada a dicho destino, probablemente hoy por la noche o mañana temprano, les haré saber dónde se encuentra dicho lugar; ¿motivos para no revelar mi destino? meras ganas de dejarlos a ustedes, señores y señoras, con la curiosidad. Así, sin más, les hago entrega de una décima, la última antes de partir.

Búho Joven
Es impaciente, no atrapa
más que ratones pequeños
que corretea entre los leños
hasta que alguno no escapa
de la impaciente gazapa
de este aprendiz intranquilo.
Su éxito pende de un hilo,
ya que le falta cautela
para cazar. Cuando en vela
es esencial el sigilo.

Maiden Name / Nombre de Soltera

Qué tal, mi público bloggero. Esta noche de madrugada toca postear una traducción relativamente reciente que realicé de un poema de Philip Larkin. La traducción la hice como trabajo para la carrera, pero con tanto ahínco como me pareció necesario, puesto que la traducción, específicamente de poesía, es el área laboral en que me gustaría enfocar mi profesión. Sin más preámbulos, les dejo el texto traducido, acompañado, más abajo, del original.

Nombre de soltera
Tu nombre de soltera caducó.
sus sonidos no evocan más tu cara,
tu voz ni tus variantes agraciadas;
pues desde que la ley te confundió
con alguien más, ya nunca vas a ser
semánticamente aquella belleza:
la que esas dos palabras un día usó.

Ahora la frase no aplica a nadie,
está donde la dejaste, regada
en listas, viejos premios y programas,
en cartas amarradas con listones-
¿será incoloro, etéreo, débil, falso
enteramente? Enúncialo despacio.
No, eres tú. Ya te has ido, corresponde

a cómo vemos hoy aquella época:
qué joven eras, cercana y hermosa,
qué vívida, tal vez todavía moras
en los primeros días, aún sin huella.
Tu viejo nombre alberga nuestra fe
en vez de perder forma y validez
con tu indigna y desahuciada maleta.

Maiden Name
Marrying left your maiden name disused.
Its five light sounds no longer mean your face,
Your voice, and all your variants of grace;
For since you were so thankfully confused
By law with someone else, you cannot be
Semantically the same as that young beauty:
It was of her that these two words were used.

Now it's a phrase applicable to no one,
Lying just where you left it, scattered through
Old lists, old programmes, a school prize or two
Packets of letters tied with tartan ribbon -
Then is it scentless, weightless, strengthless, wholly
Untruthful? Try whispering it slowly.
No, it means you. Or, since you're past and gone,

It means what we feel now about you then:
How beautiful you were, and near, and young,
So vivid, you might still be there among
Those first few days, unfingermarked again.
So your old name shelters our faithfulness,
Instead of losing shape and meaning less
With your depreciating luggage laden.

De vuelta y cae en Junio

No son ciertos los rumores, queridísimos lectores (si es que no los he perdido en estos meses), no fui devorado por pirañas literarias ni ofrendado a los leónes académicos; sobreviví, aunque me hubieron secuestrado las sirenas bibliotecas de los mares del estudio. He vuelto, contando malos chistes, como siempre, y haciendo uso de mi verso jocoso. Así es, el poeta favorito de los jitomates y demás frutos arrojadizos, ha regresado, tras concluír otro semestre en el alma mater. Por ahora es suficiente introducción, quizá más tarde les cuente, mis lectores, acerca de mis aventuras en las tierras del deber, pero por ahora los dejo con un breve poema muy ad hoc.

Lázaro
Y así fue que volví de entre los muertos,
tras meses sin dar señales de vida,
cansado, despeinado y con ojeras.
Volví con el talante muy en alto,
andando erguido, ya sin importarme
que ayer tenía la boca contra el suelo.
Más fresco, aunque agotado, más tranquilo,
sin penas por la vida no vivida,
con ese triunfo de campeón invicto
que da un aspecto ávido, implacable,
sin importar las huellas que el combate
dejó sobre la cara del guerrero.
-¡Estoy de vuelta!- dije victorioso
-dispénsenme por esa larga ausencia,
pues no me hallaba muerto
estaba de parranda-.

La causa de la ausencia II

Así es, queridos colegas bloggers y visitantes voyeristas; estoy parcialmente de vuelta, pero solo para volverlos a abandonar. Lamentablemente me encuentro en lo que es conocido como fin-de-semestre, por lo que me resulta casi imposible pasar por aquí a dejarles algún poema. En estos momentos me encuentro cansado y con casi innumerables deberes academicos a realizar, así que, cual superheroe, desapareceré en un puff.

Saludos.

Más enjauladas

Qué tal, mi querido público bloggero, esta madrugada, tras terminar un trabajo que no podía postergar más, les traigo un par de décimas para el poemario en curso. Sin más, hago entrega de ellas.


Cuervo
Llega la noche emplumada
que alguien llamó tempestad.
Tus plumas de oscuridad
traen noche sin madrugada,
dejan la luna enlutada
para el precario y el fuerte.
Cuervo, destino y no suerte.
Tu pico, rey del despojo
trae la penumbra a cada ojo
de quien llegó a conocerte


Gorrión
Esclavo de la rutina
sale el gorrión de su nido,
con su plumaje aburrido
va en busca de una propina.
Él, cabizbajo, se inclina
ante quien tenga migajas,
siempre con miradas bajas
busca un pedazo de pan.
Dime gorrión ¿qué te dan
que tú para ellos trabajas?

Décimas Enjauladas

Después de más de un mes sin escribir regreso con un par de poemitas. No es nada complicado, solo un par de décimas del poemario en construcción: Décimas enjauladas y espinelas que enjaulan. Ya les he dejado algunas de las piezas que componen el poemario con anterioridad, por lo que espero ya estén familiarizados con la temática con la que trata esta colección, si alguien ha olvidado cuáles son los poemas anteriores les dejo una lista más abajo.
Saludos, y gracias por seguir aquí a pesar de mi ausencia.

Posts anteriores:
El beso-paloma
Trochilidae
Viajes en el tiempo

Arabica
Ya suena aquél ronroneo
con su llorar negro, amargo,
caliente, que con su largo,
lento y preciso goteo
tinta el cristal que ahora veo
vuelto una acuosa pantera.
Al terminar, mi quimera
ha aniquilado mi sueño,
y he vuelto a ser yo mi dueño
gracias a mi cafetera.

Jaguar
Lleva en su cuerpo el gran mapa
de una ciudad colosal.
Yo me hallo aquí en el umbral
bajo el felino y su capa
mientras su cuerpo nos tapa
con ojos de pelo terso.
No hay ni respuesta ni verso
que hable de cuántos han muerto,
¿cuál de los pares es tuerto?
¿qué brilla en el universo?