La Fama de Dani

Este poema lo escribí tras conocer a un personaje de mi barrio,
personaje que, como diría cierto amigo, es la pura experiencia.

La Fama de Dani
El humo de su camión
cubre las paredes huecas.
Su calle, estrecho Trabajo
nada en una nube azul.

Dime, Daniel
¿cómo perdiste los dientes?
Cuéntame más
¿qué le pasó a tus parientes?
Cuéntame, hermano
¿cuándo estuviste en la cárcel?
Vamos, El Dani
¿cómo llegaste a esta calle?

Mira su Fama querida,
es el vigía de su barco.
Papas, carnitas, Tonayan,
yerba, cerveza, cigarro.

Dime, Daniel
¿cuándo dejaste la piedra?
Cuéntame más
¿cómo compraste esta tienda?
Cuéntame, hermano
¿cuál de tus hijos murió?
Vamos, El Dani
arregla ya ése camión.

Mindwatch

Un poema que nació tras varias horas de reflexión, y claramente influenciado por Siddhartha Gautama,Timur Bekmambetov, Albert Hoffman y Pink Floyd. (nótese el epígrafe de los últimos)

Mindwatch

You lock the door
And throw away the key
There's someone in my head but it's not me.

Soy Anton Gorodetsky,
he estado en el oscuro,
esa dimensión paralela.

Paralela pero tan cercana,
redundantemente oscura.
No es un reflejo,
parece estar en todos lados.
Es como un desfase.

Una vez dentro
te sientes diferente
no te sientes tú
ahora eres un Otro.

A veces te miras tan distinto
(conoces la otredad)
a veces un demonio
a veces una bestia
a veces ya no estás.

Ya no eres el mismo
(o al menos eso crees)
Lo cuestionas,
y entonces te preguntas
qué es la humanidad.

Entablas un debate,
un soliloquio a dos voces
(que son el mismo personaje)
-No es mi cuerpo,
pues estoy en otro (cuerpo)
y sigo siendo yo.
No es mi mente,
pues (mi mente) está cambiando
todo el tiempo.
Aún si en veinte años
fuera (yo) mi némesis
seguiría siento yo.
Tampoco es la unión
formada por ambos,
pues ahora tengo claro
que se pueden separar.

Distracciones

En cierta terminal aérea, centro recurrente del turista extranjero, me vi obligado a pensar en ti. Yo no quería, pues eres un tema tan recurrente en mi cabeza que a veces me resultas aburrido, por lo menos como tema. Las cárceles telúricas que son las horas me obligaron a buscar otro objeto en qué centrar mi atención.

Distracciones
La niña de la mochila verde
viene con el hombre del sombrero.
Su hermana está de impertinente,
pues quiere pasar primero.

Una extranjera viste ropa étnica local
su novio,
un mexicano,
no trae nada nacional.

Los niños juguetean,
pegan gritos, dan de saltos.
Al fondo de la sala hay cinco hombres,
todos calvos.

El hombre del sombrero se sonríe
hace muecas.
Sus hijos, mientras tanto,
en el suelo dan de vueltas.

Yo me aburro y los observo,
no me importa quiénes son,
sus historias no me invento,
he olvidado la razón.

Narro en mi cabeza lo que veo,
de la pluma va al papel.
Sólo cuento este aeropuerto,
tengo ganas de tu piel.

Downtown

Un soneto que nació un jueves (realmente viernes) a las 2 am.

Downtown
Hoy he decido que ya no quiero
siquiera otro beso de tu boca.
Olvidaré el viejo sabor a moka
por guardar este sentimiento entero.

Yo sé que nunca he sido un caballero,
mas tú mujer, más dura que una roca
pretendes volver a esta mente loca
buscando un plan malvado con esmero.

Será que pocas cosas has vivido,
o el buen café que tomas sabe amargo,
quizás que muchos otros te han herido.

Yo sé que no es mía esta culpa que cargo.
Prefiero desterrarte hacia el olvido
que hacer este sufrimiento más largo.

νήσος

El garabato del título no es más que "Nesos", o una forma increíblemente petulante (ironía?) de llamar la poema:

Isla

For I am involved in mankind.

Therefore, send not to know

For whom the bell tolls,

It tolls for thee.

-John Donne

Miro al resto de islas y hago un arco de mi cuerpo;
cómo cada una está encerrada aquí en el mar,
sin tener amigos, sólo el piélago y el cielo.
Es la mancha tenue que ha dejado el aguarrás,

el caparazón que ha abandonado algún cangrejo,
hombre que la playa ha confinado en el arcén,
las palmeras son las rejas tras las que estoy preso,
lágrima exiliada sobre una hoja de papel;

Vivo en este azul, abandonado en el desierto,
nunca he visto náufragos, a mí nadie me habita,
esta es mi condena, vivir siempre mar adentro.
Doble por quien doble la campana, somos islas.

Yes. it is ours

Un poema en inglés del 2008

Yes, it is ours
I pointed to a cloud and said “it’s ours”,
you smiled and asked if we would lose it.
Just let her fly and she’ll be free,
she will comeback, oh yes, she will.

The day was sunny and pretty warm,
the gently wind could make no harm,
we were together, yes, both
a quiet breeze made your kisses soft,
I pointed to a cloud and said “it’s ours”,
it’s yours and mine, that cloud is ours.

Eyes which seemed like glass,
shadows of two bodies over the concrete
lovers were knots over the grass,
two souls in a parking lot,
and hearts were blind.

Smiles and chuckles,
Kisses and hugs,
Yes, smiles do mean more than words
I pointed to a cloud and said “it’s ours”,
it’s yours and mine, that cloud is ours.

Los Terrores de la Noche

Un verano cualquiera, en un avión cualquiera fui visitado por el Genio blakiano.

Los Terrores de la Noche
Necrófagas siluetas en la noche de cristal,
escucho sus pequeños dientes como piezas de metal.
Son los terrores nocturnos,
aquellos que desprenden un olor nauseabundo.
Se alimentan de la envidia entre los amigos,
al igual que de las mentiras escupidas por los testigos.
Habitan en la soledad de los ancianos,
desgarran a sus victimas utilizando pies y manos.
Su máximo deleite son los niños abandonados,
aquellos que por sus padres jamás fueron amados.
Cuando tienen sed beben la saliva de los besos que se han negado,
también toman la sangre del valiente asesinado.
Escalofríos les produce sólo la bondad,
pues su existencia reside en toda la atrocidad.
Disfrutan de la tortura y el dolor de cualquier ser,
pues en el sufrimiento de otros ellos encuentran placer.
Son los terrores de la noche, el remordimiento y el dolor
Son los terrores de la noche, el arrepentimiento y su sabor.
Son los terrores de la noche y siempre te acompañarán,
cada que dañes a otro ellos por ti vendrán.

Noches de Papel

Algo que escribí a mediados del año pasado.

Noches de Papel
Noches de pluma,
Noches de tintero,
Noches de te-busco-y-no-te-encuentro,
Noches de habitaciones ofuscas llenas de misterio,
Noches de pasión,
Noches de ternura,
Noches de buscarte en vano por toda la habitación.
Noches de azafrán,
Noches de jazz,
Noches de recuerdos en la puerta del desván.
Noches de “ya no quiero buscar”
Noches de relámpagos,
Noches del amor que ya no quiero encontrar.
Noches de maletas,
Noches de café.
¡Olvídame amargura!
Porque aquel, que fue poeta, hoy por la mañana se fue.

Lunático

El post de esta semana es otro poema que continua con la serie "La Luna: un lugar común."

Lunático
Es quien tiene la cabeza allá en la Luna.
Su mente ha divagado por aquel burlar
del tiempo que es la noche.
Claro que hoy en día ya nadie es “lunático”,
ya sólo hay gente con una “condición”
o en el peor de los casos “locos”.
Ya no existen los lunáticos de antaño,
pues hoy la Luna está muy cerca.
(Un gallo me lo dijo)
Antes “de aquí y de regreso” era mucho
hoy la gente ya va y viene.

Hoy la Luna es un lugar común,
pero si estuviera tan lejos como antes
yo sería un lunático.

La Luna: un lugar común

El post de esta semana está integrado por dos poemas de una pequeña serie en la que estoy trabajando. La serie lleva el título "La Luna: un lugar común", haciendo referencia a lo recurrente que es el satélite como tópico.


Tu lunar
Es una luna
en la noche de tu cara.
Una luna etérea,
que flota en tu mejilla
estática y tan fatua.

Quiero ir a tu Luna
cuando haya luna-llena,
y luego ver al Sol
nacer por lo lunar.
…



Cuando la Luna se vaya
Te habrás ido con ella,
me habré quedado sólo.
Entonces,
iré al mercado
por un frasco del astro,
y seguiré viejas recetas
dejadas por Don Jaime.