Kraken

Como parte de la elaboración de un bestiario que me encuentro preparando, dejo este poema inspirado, en parte, por el soneto de Alfred, Lord Tennyson y aquél primer viaje del marino de Al-Basrah. Con suerte, el resto del bestiario estará prontamente terminado y colgado aquí en éste-tu-blog.

Kraken
La fuerte sacudida de la nave
llegó cuando el azul se volvió turbio.
De piélago a estribor vuela la espuma y
resuena la madera contra el agua.
Ahora entiendo el miedo de Sinbad
al ver hundirse aquella isla maldita:
serpientes del abismo con ventosas,
terror de los sajones en la mar.

Frente al Espejo

Llega el jueves, que, nótese la paradoja, ya es viernes. Así, cerramos esta semana de Abril con un poema de métrica curiosa, donde intento recrear no sólo un discurso ensayado frente al espejo, sino el objeto mismo. Sin más que agregar, me despido, querido lector, espero sea de tu agrado.

Frente al Espejo
Quizá sea lo mejor, abandonarte;
aunque este abandono sea temporal.
Después de tantos años en mi boca;
en sueños, en vigilia; noche o día.

Primero yo pensé que no podría
aguantar estar sin ti, mi pasión loca.
Tus flores que no son las de un rosal
me han hecho decidir que he de dejarte.

Tú siempre me has apoyado en el arte,
y yo sé que en ti no reside el mal,
pero está decisión es una roca
tan firme que ni Dios la movería.

Sabía que la angustia me quemaría
las venas al mirar que otro te toca,
mas he de seguir fiel a mi moral
y tal vez un día habré de superarte.

El Bonus (Carpe Diem)

Así es, tal y como prometido, la segunda entrada de la semana llegó. Esta vez le toca a un soneto que aún está caliente y huele a recién horneado.

I

Carpe diem quam minime credula postero

El tiempo me ha negado su existencia,
pues sólo existe como la medida
de cómo todo cambia en esta vida
de forma que no hay una trascendencia.

El cambio prueba la interdependencia
en que todo está inmerso sin salida,
un flujo, una armonía; es una ida
de causa y efecto en cada experiencia.

Si todo lo que existe está cambiando
y cambia por los factores externos
es porque nada existe por sí mismo.

Ni el cielo ni la tierra son eternos;
ni el odio, ni el amor, ni el heroísmo.
¿Futuro? Eso no viene importando

La Verdad

Antes que nada, mi estimado lector(nótese el lugar común bloggero), pido una disculpa por la falta del texto perteneciente a la primera semana de abril. Por razones, nada ajenas a mí se me imposibilitó la publicación del mismo. Es por eso que esta semana habrá dos publicaciones en el blog, así es, no fue un error de dedo, esta semana dejaré dos(2) poemas en este-tu-espacio (que más que nada es mío... pero hay que respetar el convenio social). Así que sin más preámbulos os dejo con un poema de principios del año pasado:


La Verdad
Te entiendo pero no me entiendo,
vuelo en tu retórica,
escucho el ruido afuera
y te sigo viendo.

Permaneces estática
junto al perro;
algo de polvo,
manchas de café,
el miedo al encierro.

El silencio enmudece
mis palabras,
es el miedo a que me derrumbes
con un par de miradas.

La indecisión,
la inseguridad.
No, no puedo
explicar mi soledad.

La seriedad,
la mentira,
la indiferencia;

Mi ahínco,
mi paciencia.
No, tú no tienes esa videncia.

No conoces la verdad.

Hoy, lunes veintinueve de Marzo, comienzan mis (no-tan-merecidas) vacaciones de Semanasanta, es por eso, que, desde la comodidad de la casa de mi abuela, les hago entrega de este intento de retro-cognición semanal.

Santa Semana
Hoy es lunes y la calle me habla de cansancio,
el pavimento me susurra historias de armonía.
Las aceras se quejan de su espacio
y de la monotonía.

Hoy es martes y la calle me habla de pereza,
los muros cuentan leyendas de sopor.
Las cabinas de teléfono hoy tienen pobreza
en vez de amor.

Hoy es miércoles y la calle me habla de injusticia,
las papeleras hoy explican la causa de su ausencia.
El llover inicia
y las nubes no tienen paciencia.

Hoy es jueves y la calle me habla de sus sueños,
es temprano y los semáforos no dicen nada.
Los árboles ya tienen dueño
y eso no les agrada.

Hoy es viernes y la calle me habla de necedad,
los cables observan el ocaso gris.
El peatón va a toda velocidad
con cara feliz.

Hoy es sábado y la calle no habla, grita.
Los pájaros duermen en los techos.
Una farola se excita
con los parques y sus helechos.

Hoy es domingo y la calle está callada,
en la iglesia se escuchan los gritos de una campana.
La gente está de luto
porque hoy muere otra semana.

Potloodgat

Después de un mes sin publicar nada, regreso con este poema. ¿Influencias? Oaxaca, Holanda, Naipes, Ron.

A Sandra y Alyssia

Potloodgat
Sal de mar, ardor bajo la luna,
tres rubios y mi noche piel moruna.
Llorando al póker como perros de formol,
apuesta estrellas, bebe cartas, juega alcohol.

Apoyo mis pulgares en la verde mesa rota,
en tus ojos sólo hay mar y alguna lágrima que explota.
Sandra no me mira y Carlos es su compañero.
-Tómate otro ron, al fin hoy soy un caballero.-

Nado en tus pupilas, el azul que las corona:
estático ir de lágrimas sin fin en ti, Gorgona.
Pierdo sobriedad, no me sé mi propio dueño.
Dices “Potloodgat” y aun no he vuelto del sueño.

Un deseo (reciclado)

Tras varias semanas sin publicar más que las correcciones de entradas anteriores, regreso a este tu-blog con un soneto traído directamente desde Moscú.

Un deseo (reciclado)
Podría cantar poemas de mil escenas.
De amor, de vicio, muerte o de ternura;
incluso de poesía o literatura;
de miedos, de alegrías o de mis penas.

He escrito sobre cortarme las venas,
también sobre ésta, mi propia cultura,
mas pienso en mis ideas y en la amargura
de que estas no son mías aunque sean buenas.

Los versos son no como plata o cobre,
son creados a partir de otro elemento:
el número de ideas es limitado.

Quisiera ser el primer hombre sobre
la tierra para idear un pensamiento
algo que sea mío y no reciclado.

Desde el Otro Lado

Con sus debidas correcciones.

Desde el Otro Lado
escribo esto, pues
dicen que estoy loco.
Me han llamado orate,
imbécil,
lunático.
Según estoy pirado,
mal de la cabeza,
chiflado,
con un tornillo flojo.
Han dicho que estoy malito,
que ando por las nubes,
en la parra.
Me patina el coco,
estoy como una cabra,
loco de atar,
loco de remate,
deschavetado,
perenne,
mal de la azotea.
Pero es que ellos no saben
que aquello que hace
absurda a esta locura
es ese no-sé-qué
(tan ajeno a la palabra)
que es inexpresable.

Yo tenía nueve años

Antes de entregarles el primer post del año, me gustaría disculparme. ¿Disculparme por qué? pues porque durante el mes de enero, mis queridos lectores, se verán librados de mis publicaciones cuasi-semanales. Así es, comenzaré este año dosmil diez con un merecido viaje a cierto destino que (disculpas, de nuevo) no veo necesario nombrar. Sin más que agregar, les dejo el primer post del año.
(aplausos)

post-data: es más que probable que los accesos a internet que encuentre en mi lugar de destino no cuenten con DSL, pero de ser posible les regalaré alguna sorpresita desde esa tierra misteriosa en la que me encontraré.

Yo tenía nueve años
cuando quería un patín del diablo,
vaya nombre tan curioso
para un monopatín.
Quería mi patinete para
ir al colegio,
bajar a dar-la-vuelta,
cumplir todos mis sueños.

Mi madre lo compró
meses antes de mudarnos.
Lo envolvió en papel a cuadros
(mosaicos de colores)
allí en la casa nueva.
-mira, tu regalo de navidad,
puedes abrirlo ahora
o espera quince días-.
Contesté que esperaría.
No pude aguantar.
Un día que ella no estaba
quité un poco de cinta,
miré tras los mosaicos
(cuadritos de colores)
y vi la caja azul.
Mi estómago gritó.
Menuda mi sorpresa,
mi sueño iba a cumplirse,
tenía mi patinete
y no había nadie allí
que viera mi alegría.

En esas dos semanas
solía quedarme solo,
entonces a escondidas
quitaba los cuadritos
(mosaicos de colores)
y en silencio sonreía.

Llegó la navidad,
rompí cada mosaico
(lluvia de colores)
fingí estar sorprendido
y di un beso a mi madre.

Bajé a jugar al patio
sobre aquellas dos ruedas,
cumplí aquellos sueños.
Tenía un patín del diablo,
un patinete,
vaya nombre tan curioso
para un monopatín.

Los Ojos de la Pastora

En plenas fiestas invernales y desde tierras extranjeras, mando este poema.
Cientos de ideas que tengo en la cabeza desde el 15 de septiembre del año 2008 por fin salen a la luz, en algo que podría pasar como una maraña de versos abstractos que en realidad han sido meticulosamente condensados en formato digital y digerible para tu mente golosa. Espero sirva de "botana navideña"

Los Ojos de la Pastora
El mundo se contrae
en bruscas explosiones,
mecánico, perfecto.

Sus piezas van girando
solamente en lineas rectas
pues no existe la curva,
sólo un mar inerte
de ángulos perfectos.

De todos los polígonos
emerge un ente absurdo
que me hace ver el mundo
tal y como es,
pues rojo sólo es rojo
en tanto que este cuerpo
siga siendo humano.
Percibo este universo,
que no sólo es materia,
en su estado puro.

El ente,
que es materia
y un plano metafísico,
me observa mientras cambia,
pues todo está cambiando.

No tiene una esencia
aparte del ser.
Su rostro es un mapa
en muchas dimensiones,
un conjunto de prismas
y de lineas
en perpetuo movimiento

(eso es el tiempo)

El mapa nos muestra
el camino a lo que el habla
no puede expresar,
un mapa de serpientes,
un mapa que conduce
directo a la locura.