De la Coacción

Hoy, en plena madrugada, les regalo un soneto que escribí hace un par de minutos para un estimado amigo y colega. Aquí podría hacer una gran introducción tanto del poema como del poeta a quien escribo, no es necesario. Espero lo disfruten.

De la Coacción

Para Alan Sting

Y aquél que quiera dramas que los haga,
pues no se gana nada con chantaje;
que bien el corazón cobra peaje
más no hay que confundir llave con daga.

Es cierto que la culpa no se enjuaga
por eso habrá quien siempre se rebaje
sintiéndose culpable de un ultraje
que poco a poco más a su alma estraga.

Pues bien, es cierto que hay quien nos lastima
sin darse cuenta y hiere la autoestima,
mas no por eso habrá que castigarlo.

Si realmente nos ama no escatima
en muestras afectuosas, y la grima
invade su alma casi hasta matarlo.

Trochilidae

En plena vacación decembrina y aun investido en mis pijamas, os hago entrega, mis queridos lectores, de una curiosa décima espinela aún sin editar. Como siempre vuestros comentarios son bienvenidos, así que si tenéis alguna opinión pertinente que hacer no dudéis en publicarla. Supongo que este es el momento en que he de desearos felices fiestas y todo eso que dicta el convenio social... no lo haré, disfrutad del poema.

Trochilidae
Llevo un tambor en el pecho,
un redoblar de tarola.
Me he vuelto yo la gayola
de un corazón muy estrecho
que su latir con despecho
busca salirse de allí.
El prisionero rubí
palpita setenta veces
cada que cerca floreces.
Dentro llevo un colibrí.

De vuelta y es Diciembre

Han pasado ya dos meses desde la última vez que subí un poema a este blog, debido a situaciones académicas me vi obligado a abandonar la escritura de este espacio por un buen tiempo. Ahora, ya en plenas vacaciones decembrinas, regreso con lo más nuevo en mi haber. El trabajo que les presento hoy es un soneto hecho hace unas horas acerca de aquél dicho popular que habla mal de las chicas hermosas, espero sea de su agrado.

De las mujeres bellas

Las chicas lindas nunca son brillantes,
son altas y de cuerpo estilizado;
jamás se esforzarán ni han trabajado
pues son buenas tan solo como amantes.

Sus ojos: rosas rojas y arrogantes
no son más que el fulgor desenfrenado.
Sus manos: suaves, nunca se han dañado;
no son trabajadoras ni estudiantes.

Pero es que hay otro tipo de mujeres
que son bellas igual que inteligentes
más hay que saber bien cómo buscarlas:

Caléndula en su vista, y solo quieres
sentir sus manos ásperas, prudentes.
Sabrás que han trabajado al encontrarlas.

La causa de la ausencia

Paisaje (II)

Continuando con la serie relacionada con temas mexicanos llega este poema, paisaje mexicano que espero sea de su agrado.

II

Un a mujer envuelta en sueño y niebla
descansa sobre su costado inerte
trazando el horizonte con su cuerpo.
Está cubierta por un manto blanco
que brilla al ser tocado por el sol.

La dama de las nieves, reina helada
que lleva el fuego líquido en sus venas.
En su silueta está vivo el recuerdo
de las sublimes cumbres orientales;
majestuosa princesa del Japón.

Yo soy un alpinista descarriado
que ve salir el sol por tu cintura
pensando si explorar tus cordilleras
o ser aquél que mueve las montañas.

Quisiera ser el monte que vigila
tu sueño mineral; ser tu volcán.
Así seríamos dos cuerpos de piedra
cubiertos por la nieve, mi Iztacihuatl.

de pulquerías y otras peripecias capitalinas...

Pulcata
Avisan unas letras a la entrada:
no niños, uniformes o animales.
Al lado de la puerta unos tamales
advierten borrachera asegurada.

Cubetas de aguamiel que al fermentada
recuerda la textura de nopales,
bebida que ha embriagado a mis carnales
que ahora hablan de forma exagerada.

Un hombre nos pregunta de política,
y no espera una respuesta analítica
pues él tiene una cátedra que darnos.

Aquí es irrelevante que tu crítica
esté fundamentada o sea raquítica
pues en este lugar hay que callarnos.

Paisaje

I

La Tierra Firme, envuelta en su piel verde
abraza la laguna, que a su vez
se va dejando ver entre la niebla.

El lago de edificios allá abajo,
un mar de asfalto dulce, Tenochtitlan,
revela su secreto: embarcaciones
que surcan su extensión a cuatro ruedas,
dejando estela gris, neblina muerta.
El plomo
Dios
Copal de las chinampas
penetra los pulmones de este pueblo
cubriendo Xochimilco con su gloria.

Al este del gran lago, una isla gris
se alza con su píe de estrella muerta,
allí donde hay agujas que penetran
los brazos de quien quiere ir al Mictlán.
El templo al dios, montado sobre el cerro,
recibe a los guerreros que han perdido
las ganas de luchar, y sólo quieren
sentir como el nahual nada en sus venas.

Al oeste, se levanta una isla verde,
el monte donde saltan saltamontes:
muchachos que se arrojan del balcón
para evitar que el águila de Aztlán
sea puesta para siempre en cautiverio
(o eso nos han dicho los ancianos)

Desde cualquier tepec se ven las aguas
turbias, el hogar del axolotl,
un ser que sólo deja ver su sombra
pues flota dentro de este vidrio opaco;
el único habitante del cristal
que acepta vivir dentro de un espejo
que el vaho ha empañado a tal grado que ahora
ya no permite ver reflejo alguno.

Al centro del cristal los comerciantes
ofrecen sus productos por doquier:
comida
plata y oro
cempaxúchitl
Aquí hay, también, hechizos para todos
Para el pueblo
La locura
De la muerte

El lago, los cimientos de una urbe
repleta de creyentes, los devotos
que marchan rumbo al templo principal,
allá junto al palacio del Tlatohani,
el mismo que fue erguido sobre el pueblo
que fue vencido y luego pisoteado.
Ombligo de la luna
Centro
Imperio
La Tierra Firme mira con desprecio
la niebla con que cubres tu vergüenza.

El plomo -comida para el pueblo.-
Dios -la plata, el oro; la locura.-
Copal de las chinampas -cempaxúchitl de la muerte.-

La luna se ha ido al sur, a Tlalpan, tierra firme.
Ahora ve su ombligo, antes imperio,
repleto de basura y suciedad.
Se ha vuelto el corazón de una metrópoli
de esclavos y guerreros derrotados.

El Lado Oscuro de la Luna

¡Bienvenidos sean todos a esta entrega dominical! Oh sí, cual sermón eclesiástico, pues aquí servimos a los oídos de los fieles que vienen a este templo...no, realmente no. Si el visitar este blog forma parte de su rutina ya se habrá dado cuenta de que un servidor no suele hacer muchas bromas, y así es, aunque fuera de este sitio el-que-esto-escribe es un cínico bromista aquí prefiere guardar la compostura, pero hoy no, hoy desayuné payaso...¡tu-cum-ts! bueno, basta de bromas, vamos a lo que vamos:
Durante las últimas semanas he estado trabajando en la traducción de uno de los álbumes más importantes entre aquellos denominados concept record, álbum que quizá es el más representativo del rock independiente. Así es, el disco del que hablo es nada más y nada menos que The Dark Side of the Moon de Pink Floyd. Creo que a estas alturas del partido está por demás hacerle una introducción al álbum, pero cabe mencionar que traducir éste álbum es, para mí, algo así como traducir la Biblia (guárdense las debidas proporciones) no pretendo comparar un texto con otro, pero lo que este disco representa para mí es lo mismo que el Libro simboliza para otros.
Sin más, los dejo con la primera de varias entregas de esto, El Lado Oscuro de la Luna.


Háblame
-Me he estado volviendo loco por años, muchos jodidos años, estando al borde por una eternidad, partiéndome el culo trabajando para bandas…-

-Siempre he estado loco. Sé que me he vuelto loco, como la mayoría de nosotros…difícil de explicar por qué es que uno enloquece, incluso si no has enloquecido…-

Respira
Respira, inhala el aire
no temas preocuparte
vete, pero no me dejes
mira alrededor, escoge tu terreno
pues vives mucho y vuelas alto
y ríes igual que llorarás
y todo lo que toques y todo lo que veas
es todo lo que tu vida podrá ser.
Corre, liebre, corre
excava tu agujero, olvida al sol
y cuando al fin esté acabado
no te sientes pues es hora de hacer más
pues vives mucho y vuelas alto
pero sólo si montas la marea
y balanceándote en la más grande ola
cabalgas hacia una temprana tumba.

A las carreras
-Vivir para hoy, ido para mañana, ese soy yo. ¡Hahahaaa!

Tiempo
Borrando en un tic los momentos que hacen un día aburrido
derrochas y gastas las horas de modo indiferente.
Dando vueltas en un pedazo de tierra en tu pueblo natal
aguardas que alguien o algo te muestren el qué hacer.

Harto de echarte bajo el sol, quedarte en casa a ver llover.
Eres joven, la vida es larga y hoy hay tiempo que matar.
Y un día descubres que diez años se han ido detrás de ti.
Nadie te avisó cuándo correr, te perdiste del disparo de salida.

Entonces corres y corres, sigues al sol pero se hunde
en esta carrera para volver a alcanzarte por detrás.
El sol es el mismo, relativamente, y tú eres más viejo,
corto de aliento y un día más cercano a morir.

Cada año es aun más corto, y pareces nunca hallar el tiempo,
planes que se arruinan o se vuelven media página tachada.
Esperar en una angustia silenciosa, es el estilo inglés.
Ya no hay tiempo, se ha acabado la canción,
yo pensé que tenía más para decir.

Respira (de nuevo)
Casa, de nuevo en casa,
me gusta estar aquí cuando se puede.
Cuando vuelvo frío y cansado
es bueno calentarme junto al fuego.
Lejos, al otro lado del campo
dobla el hierro, la campana
llama al fiel, que de rodillas
escuchará el hechizo en un murmullo.

Reflexión

uno cortito:
Reflexión
Amo el espejo del cuarto
mientras observa tu cuerpo
viendo mis ojos mirarte
sintiendo cada mirada
de mi sentir que te ve
vuelta una sombra, un reflejo.