Reflexión

uno cortito:
Reflexión
Amo el espejo del cuarto
mientras observa tu cuerpo
viendo mis ojos mirarte
sintiendo cada mirada
de mi sentir que te ve
vuelta una sombra, un reflejo.

A lo hecho...tórax

Tal como prometido, les hago entrega de las correcciones que realicé durante mi estancia en Xalapa. Aun no me siento cómodo del todo con todas las correcciones, pero como suele pasar, me parece que en general todos los trabajos mejoraron un poco. Gracias a todos los que ayudaron aportando ideas y con sus críticas, sin ustedes este espacio no podría seguir creciendo.

Trabajos:
pegaso
unicornio
sirena
bandeja de entrada
Nesos

Y nos dieron las diez, y las once

...las doce y la una, las dos y las tres. Cuánto tiempo sin subir nada al blog. Después de dos semanas en Xalapa y una en La Ciudad estoy de vuelta mis tareas bloggianas. Para abrir el mes les dejaré un par de ejercicios que realicé durante mi estancia en la Universidad Veracruzana, para más adelante hacerles llegar las correcciones de varios trabajos que han aparecido en entradas anteriores del blog.

Imitando a Paz
Quiero avanzar pero me encuentro atorado.
Se tropezó el instante sobre sí
dejando recuerdos de sus fragmentos.
Viví como las rocas que no viven
y luego de los años transcurridos
pude escuchar mi sangre, prisionera,
una corriente de agua, el mar de luz,
los muros y las puertas que uno a uno
se van desmoronando poco a poco;
la luz de las estrellas con su ariete
irrumpe con vigor sobre mis ojos
quitándole a mis párpados costuras,
quitándome esta máscara de piedra.
Me despoja de mí, me va apartando
del sueño mineral en que me hallaba
y el brillo de su luz regresa a mí.
Alumbra con su magia los riachuelos,
los árboles que viven a la orilla,
las aguas, las corrientes, borbotones.
El viento toma a un árbol de la mano
y bailan swing al ritmo de este río
que corre, se regresa, da la vuelta
y nunca falla.

Imitando a Eliseo Diego
El mundo se ha vuelto un papel en blanco
postrado a los pies de mi soledad
la brecha por la cual iré bajando
a modo de rapel y sin arnés
sólo las palabras de las que cuelgo
qué ya no sé si son más qué un vestigio
cachitos de mí puzle mal armados
los únicos andamios que me quedan
para salir del pozo en el que me hayo
hormigas que me ayudan a trepar
dejando su rastro a modo de estela
con rumbo a la luz fuera de este abismo
allá donde el cambio nos ha permeado
y ya no hay ni papel ni lo que
yo era.

Salí a Comer

Xalapa, Julio 2010

...dos por el metro

Después de una semana de descanso, en la que más que descansar me he enfocado en otros proyectos -algunos más productivos que otros, y algunos que no pasan de la mera ociosidad- que con gusto compartiré en un futuro por este u otro medio digital (chaquetas mentales para el pseudo artista contemporaneo. Llámese Youtube, Soundcloud, Flickr, Myspace, o análogos). Por el momento les regalo un soneto aun sin editar, que después de una manita-de-gato estará harto coqueto para el manifiesto por la métrica.

II
Hoy día ya se ha vuelto un lugar común
hablar de la poesía como si fuera
la música que en versos se aglomera
y con ritmos va marcando el run-tun-tun.

También es bien sabido que ningún
amante de la música tolera
lo que es ruido, sólo una escandalera
que no deja escuchar más que un runrún.

Los metros son los ritmos musicales,
son las estructuras tradicionales
que el músico tiene que dominar.

Verso blanco, blues de junquerales.
Verso libre, adiós a los corrales
que un músico de Jazz sabe saltar.

En defensa del metro

La entrada de esta semana es un soneto dedicado a quienes Nicanor Parra llama "Los Poetastros". El poema forma parte de un manifiesto en defensa de la métrica, colección que está siendo preparada por un servidor, junto con otros poetas como es mi colega Alan Sting Ramos.

I
También yo fui un poetastro, como todos
los que han jugado a esto por vez primera,
que quieren escribir su vida entera
y no entera la vida con sus modos.

Oscuros para mí aquellos periodos,
allá cuando escribía a la primavera,
mi verso ni medido ni libre era;
basura, poesía hecha con los codos.

Hoy sé que sólo soy otro cantante,
un Lope, un Juan Ramón, un navegante;
un músico que quiere ir a volar.

Un Lorca, un Bergamín, otro aspirante
a loco de este barco; un almirante
que busca ir a perderse allá en la mar.

Troll

Con tremendo dolor de garganta y desde la comodidad de mi sillón les hago entrega, en pleno domingo, del poema semanal. Esta vez toca volver al Bestiario, con un poema para el Trow finlandés.

Troll
Trow, siempre Jötunheimen tu dominio,
las tierras que el Sol no ha petrificado.
Allí has escrito poemas con tus runas,
y música con cuernos y tambores.
Yo sé por qué te escondes en las Órcadas;
no quieres que los hombres contaminen
aquello que has creado, o sea tu arte.
Aquello que Peer Gynt no pudo ver.

Cosas de Dos

Seguimos de descanso del Bestiario, esta vez toca algo un poco distinto, espero les guste.

Cosas de Dos
Lleva un rosario en la mano;
hacen clic-clac las bolitas.
Tiene una Glock 27,
es un calibre 40.

Trae las dos manos atadas
con cinta, atrás de la espalda.
Porta una cruz en el cuello,
ya no le sirve de nada.

Corta cartucho y apunta
con el cañón a las sienes.
(Beso del hierro a la carne,
son los amantes con miedo)

Mira de frente aquél túnel,
luego pierde la mirada.
Cierra los ojos y espera
una caricia segura.

Firme la Glock 27,
quita el seguro del arma,
sabe que no hay marcha atrás
(besos que nunca se niegan)

Siente el impacto con fuerza
-punto final a su vida-
mientras su cuerpo se quiebra
-un tache más a su lista.-

y en domingo

Sí, con todo y que hoy es domingo no dejo que termine la semana sin la entrada correspondiente. Esta semana toca un poema acerca de una curiosa confusión, no diré más.

Hambre de ti

Lo siento a cinco dedos del ombligo
igual que aquella vez que iba a morir.
Recuerdo cómo el coche,
el destino hecho metal,
llenó en cámara lenta el parabrisas,
después, por un segundo, lo sentí:
el mismo vacío que siente
mi alacena el día de hoy.

Aquél mismo vacío que me dejó
saber que a ti ya no te interesaba
tan si quiera conocerme y
menos mirarme a los ojos.

No hay nada de comer en la nevera;
ni pan, ni queso, amor, ni tu presencia.
Cómo recuerdo aquél auto,
el choque y también tu sabor.

No sé si te confundo con el hambre,
tal vez no es mi dolor y es ansiedad,
pero el vacío está presente
sea por comida o amor.
No sé de qué es el peso con qué cargo,
quizás sea tu partida o que estoy débil.
Nena, me matas de hambruna y
sé que no vas a volver.